Отправлено В.Ш. четверг, 01 августа 2002 - 03:36:

Да, Глеб... Она совершенно искренне верила в это: "Родине отдашь ты юность..." Многие чеченцы её поколения мыслили в этом же ключе, что и все те, для кого не нашлось лучшего слова, чем "совок". Конечно, в мясорубку они попали ещё ту! Подавить их, учитывая местные традиции да и приёмы дудаевцев, ничего не стоило. Запудрить же мозги большей части народа, да ещё травмированного трагедией переселения, да безмозглой молодёжи, которой подросло очень много к началу войны, - дело техники.

Отправлено Бога четверг, 01 августа 2002 - 08:47:

Сегодня утром не слыхать
Прозрачных обитателей кефира.
Тут за туманом солнушка не видно.
Тебя, как белый холст, постелят на кровать,
Кисломолочно в потолок зевать,
Уйдя глазами в псевдоматерьяльность,
И волей структурируя реальность.

Как из кефира вышла коляда
И светит, как прозрачная звезда.
Не встренуться в козаревских холмах.
Не мандровать уже в седых волнах.
Не падать ниц в холодном снежном поле.
Не в пенной вышине лететь-лететь на воле.
Не целовать в студеные уста
Ту облачну собачку без хвоста.

Отправлено Глеб четверг, 01 августа 2002 - 09:35:

Вот,на мой взгляд, очень любопытная статья:



http://talk.mail.ru/plain_article.html?ID=17553748

В.Ш.
Молодежь может и не вовсе была безмозглая... просто взращивалась она на совсем других ценностях и в условиях коррозии патриотического чувства к Великой и Могучей Державе. Вот и выросло то, что выросло. Увы и ах.

Отправлено Глеб четверг, 01 августа 2002 - 09:45:

Не понял... 8[ ] Куда у меня название статьи "слиняло" в предыдущем постинге? Эх, подрастерял однако компьтерную грамотность
по отпускам шляючись.

А статья называется "Можно ли получать удовольствие от плохих стихов или о русском "чучеле совы"

Отправлено Настя четверг, 01 августа 2002 - 14:35:

Не надо, Бога,
в псевдоматериальность
Уходить,
И необъятное объемлить-
Все пустое.
Спуститесь же на землю,
Небожитель.
Все кругом такое до simliсity
Простое.

Это конечно, шутка - ассоциация на стихотворение про кефир. В ответ на предыдущую Вашу реплику, хочу процитировать свою любимую поговорку: "Путь длиной в тысячу шагов начинается с одного шага".

Отправлено Бога четверг, 01 августа 2002 - 14:57:

Насте

Про псевдоматериальность - это я так, для красного словца. Все - фантомы, кроме кефира, конечно.

Отправлено Настя четверг, 01 августа 2002 - 15:27:

Ну вот и славненько. Пойду, однако, домой "Альфа" да "Русскую неделю" смотреть.

Отправлено Олегыч четверг, 01 августа 2002 - 15:37:

Насте.
А мне нравится поговорка с тем же самым, только коротко: дорогу осилит идущий.

Отправлено В.Ш. четверг, 01 августа 2002 - 16:47:

Глеб, с удовольствием прочла статью Маркова. Особенно про кэмп надо было мне побольше узнать. Спасибо! В несовершенном стихе видно несовершенного человека - разные его свойства. Искренность от переполненности чувством почти всегда глупа. Импотентный или там назидательный стих - тоже текст, - видно сквозь него тип человека, много видно. Ну, до известной степени. И в разговорной речи. В аспирантуре у нас одна аспирантка подскакивает в профессорше и говорит: "Вы сделали очень хороший, замечательный доклад!" А та её поправляет: "Вы хотите сказать, что Вам понравился мой доклад?" "О да, очень", - подтвердила девушка даже и не заметив ничего. Простая, что называется. Но это была хорошая очень девушка, чего нельзя сказать о профессорше. Так и неадекватности в стихах, наверное. Богины слова про поэзию-реку мне нравятся. Поэзия разная пусть будет и плохая тоже, чтобы было с чем сравнивать и из чего произрастать. Лишь бы была.

Отправлено Бога четверг, 01 августа 2002 - 19:01:

Взялся зачем-то выставлять по одному русскому стихотворцу ХХ века - что ж нужно продолжать...
Пусть будет Суглобова Ирина.

Агасфер, озябший, на пороге,
в вылинявшем пледе на плечах
все стоит, все думает о Боге,
все мусолит в сердце детский страх.

А века уже отмельтешили,
а тысячелетья проползли...
Агасфер почти ослеп от пыли,
Господи приди или пошли

ангела к нему с благою вестью,
что и он отпущен и прощен,
Боже мой, оставь всех живших вместе
старцев, чад и отроков, и жен.

Не дели нас на две половины,
подели любого пополам -
в каждом будут помыслы невинны,
в каждом несодеянного срам,

в каждом срам содеянного комом,
в каждом упованье на Тебя,
даже в этом, столь Тебе знакомом,
что в исподнем, мокром от дождя,
ждет тебя, дрожа под старым пледом,
и не выйдет срок ему, пока
каждый не возлюблен и не предан,
не воскрес, погибший на века
..............................

Отправлено Анонимно четверг, 01 августа 2002 - 19:52:

Грустит июль, что он один.
Медвяный запах трав плывет,
Ночей волшебных господин,
Он смотрит далеко вперед.

В разгаре летнего романа,
Когда еще все впереди,
Он уже вплетает, без обмана,
Грустинку будущей судьбы...

Отправлено В.Ш. суббота, 03 августа 2002 - 01:15:

Июль уже отгрустил...

Отправлено Бога понедельник, 05 августа 2002 - 14:25:

В этой
ничьей деревне
нищие тряпки на частоколах
казались ничьими

И были над ними ничьи облака,

и там – рекламы о детстве
рахитичных и диких детей;

и музыка о наготе
гуннских и скифских женщин;

а здесь, на постели, на уровне глаз,
где-то около мокрых ресниц,
кто-то умирал и плакал,

пока поннимал я
в последний раз,

что она была мама.

Геннадий Айги.

М.Айзенберг писал об уникальной способности Геннадии Айги соединять опыт французского сюрреализма с чувашским фольклором. Здесь, в этом стихотворении растворяются и исчезают французский сюрреализм, чувашский фольклор, любовь к Пастернаку, собственная великость (Айги сейчас называют на его родине «вторым великим чувашом современности» наряду с Николаем Федоровым). Растворяются, исчезают и остаются молчание, вечная тишина и безымянность. Но слова уже прозвучали. И становится понятен смысл произнесенного однажды Владимиром Лосским: « Небытия нет. Бог не стал бы заниматься такой чепухой».

Отправлено Настя понедельник, 05 августа 2002 - 15:15:

Люди, а кто такой В.Важенин? В смысле профессии и образования.

Отправлено Настя понедельник, 05 августа 2002 - 15:30:

Настало утро.
Чашка риса.
Иду полоть дайкон.

Отправлено Бога понедельник, 05 августа 2002 - 15:38:

Важенин насколько я помню, а помню я, наверное, правильно, закончил филологческий факультет тюменского университета.

Отправлено Алла понедельник, 05 августа 2002 - 19:49:

времени нет.город встал пришвартованый к ночи.
бей - не бей зеркала, а только устанешь от звона
пусть там кто-то стоит и чего-то настойчиво хочет
отойди - он заглянет в глаза человеку с иконы
он посмотрит в окно - ночь холодные камни не греет
из её тёмных рек не напиться ни сна ни рассвета
если вспомнить о чём-то. пускай ни о чём не жалеет.
и уйдёт в зеркала зимовать своё тёмное лето

Отправлено Анонимно понедельник, 05 августа 2002 - 20:38:

Алла, прекрасные стихи!

Отправлено Бога вторник, 06 августа 2002 - 06:10:

На ангельском, на озарянском
Наречьи в скважине замочной
Всем голосок звучит.

Так жаль, что сплю. Открыты небеса.
И прижимаются к рукам моим леса,
И пахнущие хлебом деревеньки.
А жизнь вся есть один укромный угол.
Глаза прикрывший, неподвижный угол.

Отправлено Олегыч вторник, 06 августа 2002 - 09:21:

Привезут нам камушков с Моравы,
На Балканах станут собирать,
В кипятке мы камни те отварим,
На балкон поставим остывать.
А потом в аквариум насыпем,
Удивятся рыбы – вот так да!
- Камни-то и не из магазина,
И не из ближайшего пруда.
А откуда-то те камни издалёка,
Из другой неведомой страны.
Там вода, наверное, глубока,
Горы там из-под неё видны.
Лишь улитки будут улыбаться:
- Глупым вам должно быть всё равно,
Ведь не будет ничего меняться
От того, какое будет дно.

Отправлено Настя вторник, 06 августа 2002 - 10:41:

Да. Чего-чего, а камушков в тюменских водоёмах нету. Болотина или песок, третьего не дано.

Отправлено Олегыч вторник, 06 августа 2002 - 12:33:

Да, и чего только нету в тюменских водоемах...

Отправлено Глеб вторник, 06 августа 2002 - 19:06:

На месте моего отражения
В зеркале -
Жирное пятно.

Отправлено В.Ш. вторник, 06 августа 2002 - 21:54:

Глебу
Нет, я Вас представляю похожим на смайлика.

Олегычу
А я люблю, когда песок. Вот только тину не люблю.

Отправлено Олегыч среда, 07 августа 2002 - 07:46:

не люблю когда песок
попадает мне в носок,
и ни разу в мой ботинок
не просачивалась тина.
зачерпнешь песок рукой
- между пальцев он рекой
ну а тина – так бывает,
к пальцам только прилипает.
из песка почти всегда
люди строят города,
а из тины без труда
и с трудом - всё ерунда.

Отправлено Я среда, 07 августа 2002 - 09:12:

Взлет, полет, огни Парижа,
Елисейские поля:
Слишком долго не увижу
Я тебя, любовь моя.

Мимо Эйфелева шпиля
Проплывают облака:
И опять нас злые мили
Разделяют, как река.

По лугам далеким Сена
Распласталась, как змея:
Возвращайся непременно.
Жду, люблю, целую:
Я

Отправлено Настя среда, 07 августа 2002 - 09:42:

Забавна все ж поэтов прихоть –
стихи писать не зная предложений.
И удивленья нас, простых людей, достойна. ;)

Постскриптумом стихотворение кончаю:
Олегыч, Вы не Водяной, случайно? ;)

Отправлено Олегыч среда, 07 августа 2002 - 15:28:

Человек состоит из воды на 70%: в юности больше, а в старости меньше.

Так что все мы водяные, на эти самые 70%.

Отправлено В.Ш. четверг, 08 августа 2002 - 07:26:

Если вода - минерал, то минеральная вода - совсем уж минерал! Мы, значит, на 70% из минерала "вода" состоим. А остальные 30% - другие минералы. Вот эти другие, наверное, нас и определяют по проценту тех или иных примесей. Стронций, титан, ртуть... Говорят же: живой, как ртуть.

Отправлено Глеб четверг, 08 августа 2002 - 09:20:

В.Ш.

Ага. Если человек меланхолик, то в нём селена больше, чем других минералов... А если человек весёлый, на смайлик похож, то значит золотой.

Отправлено Император четверг, 08 августа 2002 - 13:47:

Рассвет агатом тронул небеса,
Вот-вот взойдет коралловое утро.
Уже лежит жемчужная роса
В изгибах серебра и перламутра.

А там, где дерн копытами пробит
И плоть земли обнажена сырая,
Заре навстречу тянется гранит,
Слюды прожилки подставляя.

И только в лазуритовой дали
Опаловая облачная дымка
Слегка прикрыла яшмовой зари
Робеющую первую улыбку.

А в изумрудном веере листвы
Зари улыбки странно многолики,
И вновь горят среди густой травы
Рубиновые капли земляники.

Сапфир небес и мрамор облаков
Янтарным светом солнца озарились.
Лазурный плес и малахит дубов
В туманном перламутре утра скрылись...

Отправлено В.Ш. четверг, 08 августа 2002 - 16:12:

Глебу
И так оно и есть! Без шуток.

Отправлено В.Ш. четверг, 08 августа 2002 - 16:20:

Императору
Cute!

Отправлено Анонимно пятница, 09 августа 2002 - 11:24:

Весёлые люди делают больше глупостей, чем грустные, но грустные делают большие глупости.
Е.Клейст

Отправлено Настя пятница, 09 августа 2002 - 12:46:

Ладно. Оk. Если мужчины - водяные, то женщины тогда - русалки.

Отправлено Настя пятница, 09 августа 2002 - 13:14:

Купила в июне на центральном рынке кустик желтой карликовой хризантемы.

Цветок в горшочке -
Хризантема на моем окне
Увянет вскоре...
Гибель цвета предрешена,
Необратима и грустна...
- Чего грустишь?
Гляди-ка: уже новые бутоны
Набрала она.

Отправлено Олегыч пятница, 09 августа 2002 - 13:31:

А кикиморами болтными кто будет?

Эпизод из сказки о Рыбаке и рыбке не вошедший в окончательный текст:

Вот неделя, другая проходит,
Еще пуще старуха вздурилась:
Царедворцев за мужем посылает,
Отыскали старика, привели к ней.
Говорит старику старуха:
«Воротись, поклонися рыбке.
Не хочу быть вольною царицей,
Хочу быть кикиморой болотной,
Чтобы жить мне в болотах-топях,
Чтоб служили мне водяные да русалки
И были б у меня на посылках».



http://www.rvb.ru/pushkin/01text/03fables/03edit/0834.htm

Отправлено А.Д. пятница, 09 августа 2002 - 20:54:

Вновь лето набрало силы,
травой вскипело проливной,
засверкало ливнями косыми
и улыбнулось синевой.

Цветов мохнатых эшелоны
текут обочиной дорог,
и их встречает ошеломлённо
провинциональный городок.

В густую зелень крыши прячет,
скрывая радостный испуг.
И крупным снегом тихо падает
на камни тополиный пух.

Как пахнет грустная калина!..
Примолкнув, слушает она
и поцелуи у калитки,
и смех счастливый у окна.

А после распрямится где-то
молочным колосом межа...
Себя подарит людям лето,
любовь и хмель перемешав!

Отправлено В.Ш. суббота, 10 августа 2002 - 03:45:

Олегычу
Исключено, чтобы женщина захотела быть кикиморой. :о))) Даже если и с властью. А.С., думается, почему вариант с папой отклонил: он усомнился в том, что папа-женщина всю жизнь мечтала стать папой. Наверное, по стечению обстоятельств всё получилось. Мы делаем иногда случайный выбор, а потом этот выбор надолго определяет нашу жизнь. А то и навсегда.

Отправлено Анонимно суббота, 10 августа 2002 - 09:15:

ИМЯ.

"ТУмен" - боевая единица
"Тю мянь" - моё сокровище

Называть места у нас не ново
Броско, чтобы чувствовалась стать.
Но Тюмень - оно такое слово -
Век без словаря не разгадать.
И в Москве, бывало с удивлением,
Разговор попробуй заведи,
Говорили:
"Кто там из Тюмени?
Ты названье нам переведи".
А в краю моём седые ветры,
В облаках летучая звезда.
А в краю моём, в тайге столетней
Младше первоклашек города.
Всё вокруг -
рождение, начало.
Всё - судьба товарищей моих.
Здесь встают у нефтяных причалов
Маяки бессонных буровых.
Море нефти под землёй безбрежно,
Чтоб открыть всё,
Север взяв в расчёт
Надо быть хозяином прилежным
И немного воином уще.
Два значенья имени Тюмени
Отыскал я.
Всякий их поймёт:
"ТУмен" - боевое исчисленье,
А "Тю мянь" -
сокровище моё!

Тюменский поэт Владимир Нечволода.

Отправлено boga суббота, 10 августа 2002 - 10:38:

London - eto poesya.

Отправлено boga суббота, 10 августа 2002 - 10:56:

London - eto poesya.

Отправлено boga суббота, 10 августа 2002 - 19:57:

Mishka Mishka
Gde tvoya ulybka?

Byl segodnya v Camden town v British museum i v Tate. Tate sovsem fygnya po sravnanenyu s Centrom Pompydu. A v Brytanskom muzee ochen sylno ponravilos.

Отправлено Настя воскресенье, 11 августа 2002 - 10:13:

А вот что писал про русалок Гийом Аполлинер в цикле «Рейнские стихи»
Рейнская ночь
Как огонек дрожит вино в моем бокале
А лодочник поет что в час когда все спят
Он видел будто бы как в Рейне полоскали
Семь женщин волосы зеленые до пят

Вставайте же скорей танцуйте пойте хором
Чтоб песню заглушить про ведьминский обряд
Пусть окружат меня блондинки с ясным взором
С тугими косами уложенными в ряд

О Рейн ты опьянел дыханье роз вбирая
Все золото ночей дрожит в реке хмельной
А голос все поет хрипя и замирая
По чары фей нагих завороживших зной

И зазвенев как смех бокал разбился мой

Boga!
А в Темзе русалки есть?

Отправлено Настя воскресенье, 11 августа 2002 - 10:57:

Ах, как же прозаично должно быть бытие того,
Кто в женщинах кикимор видеть может!

Отправлено Олегыч понедельник, 12 августа 2002 - 07:24:

И лишь поэту пьяному по жизни - ого-го!
Приняв кикимору за музу, строки сложит.

Отправлено Boga понедельник, 12 августа 2002 - 08:41:

Naste

Nekotorye neformalky v Camden-town vesma pohoji na rusalok.

Отправлено Глеб понедельник, 12 августа 2002 - 18:05:

То ли девушка, то ли русалка.
То ли плачет, то ли поёт.
И не жалобно - что ж так жалко?
И не гонит, и не зовёт...

Отправлено мз вторник, 13 августа 2002 - 01:56:

Это вино не такое вино как вино в магазине
Это кровь сомнения душа разговора
Это сила слабого это хвала незаметных
Это пуповина смысла держащая брюки
Это скала виноградная это гроздь истории
Это вино не пьянит а блаженно ранит
Это вино не туманит а темя румянит
Это ясность безудержная это трезвость беспамятная

Отправлено Boga вторник, 13 августа 2002 - 08:45:

Poluchilsya iz tarakana sverhtarakan.
Ejednevno brosaet arkan na kukan,
Namatyvaet mili na kardan,
Trebuet, chtob k obedu byl labardan.
Ego nesmotrya na vse ego huliganstvo
Venchayut skoro na tarakanstvo.

Отправлено Олегыч вторник, 13 августа 2002 - 10:46:

Боге.
А не попадались ли ВАМ во время прогулок по Лондону, какие-нибудь английские масоны, или хотя бы их прихвостни. Если попадались, то таковы ли они на самом деле как их описывают, и всё по прежнему добренькими и участливыми прикидываются?

Отправлено Boga вторник, 13 августа 2002 - 15:59:

Vse-taky 8 dney malovato, chtoby vse v Londone posmotret. Valit tolpa navstrechu: navernoe i masony idut- tak ved'ony ne s rogamy, kak ih uznaesh? A v Parije est' muzey masonstva na rue Cadet. V ogromnom zdanyy lojy Velikiy Vostok.

Отправлено Boga вторник, 13 августа 2002 - 16:07:

Vot mistyka! Napisal pro masonov, no soobshenye ne otpravilos' pochemu-to. Luchshe pro nih is domu napishu.

Отправлено Глеб среда, 14 августа 2002 - 09:42:

На столе стоит компьютер, вентилятор чуть жужжит,
А в желудке пиво с водкой спорят, кто же победит,
Грохнул файлы по ошибке, но Recycled Bin пуста,
И по тесту битых блоков у меня почти верста.
Недописана программа, не составлен новый план,
И на середине брошен недопройденый Parkan,
Непросмотренные письма, замолчавший телефон,
И модем давно отключен, впрочем также как Aston.
Базы данных сдохли дружно, индексировать их лень,
За окном скрипя натужно проплывает тусклый день.
Подавился ксерокс калькой, картридж жутко полосит,
Сетевая карта сдохла, SoundBlaster Live! хрипит,
Новый патч завесил Windows, вновь заклинило Reset,
В мятой пачке обнаружил только пару сигарет.
Голова пошла кругами, зажигалка не горит,
Над душой стоит начальник и чего-то там бубнит.
Чай закончился в стакане и горячая вода,
Вновь троллейбусы не ходят ни туда и не сюда.
Не читаются компакты, обломился ключ в замке,
И последний рваный стольнтк вновь не приняли в ларьке,
Растащили с полки книги, не оставив ни шиша,
Да читать уж и не просит моя бедная душа.
Антивирус запустился как обычно, и завис,
Знать, ресурсов не зватило замочить архив Meliss,
Вилку молча из розетки - парковаться что-то лень,
Ладно, ухожу домой я - завтра тоже будет день...

Отправлено В.Ш. среда, 14 августа 2002 - 21:37:

Глеб, это 14 августа так не задалось? Если так, то это всего лишь полоса...

Отправлено Настя четверг, 15 августа 2002 - 10:01:

Да Глеб, тяжело в деревне без нагана.

Отправлено Олегыч пятница, 16 августа 2002 - 14:26:

Шершень.

В лесу холодном, сонном и печальном
Настигла сущее вдруг благостная тишь,
И в торжестве священном, изначальном
Я слышу то, как ты ко мне летишь.

Все замерло вокруг. Остановилось время.
Ничто не шелохнется, только звук
Могучего крыла распиливает бремя
Сует и странных игр порочный круг.

Летишь сказать мне о простой, прекрасной,
Уверенной любви - как твой полет.
И яростной атаки силе властной,
В которой дух врага до битвы мрёт.

Отправлено В.Ш. пятница, 16 августа 2002 - 23:36:

Олегычу
Интересно. Шершень - это разновидность шмеля?

Отправлено Бога пятница, 16 августа 2002 - 23:49:

В деревне старушка одна говорила "шоршень". "Шоршни его покусали"...

В результате смены часовых поясов совсем почему-то утратил способность спать...

Отправлено Бога суббота, 17 августа 2002 - 01:03:

Есть вот еще такой поэт Кружков Григорий.

КОВЧЕГ.

Я не знаю, что это такое: ковчег или плотик -
плоть от плоти прапрадедова ковчега,
но плывем мы на нем от последнего снега
до первого снега.
Трое нас: мальчик, юноша, старец.
Мальчик волны считает, как прутья забора,
тыча палкой в поток,
старец смотрит,
а парень поет -
бесконечно и монотонно, как пели еще до потопа.
Снег идет и сшибаются белые хлопья
над черной водой,
плоской, голой и стылой,
без клочка покрывала, без кочки, без даже могилы.
Долго нас уносило, долго был берег незрим;
и бесшумно в холодные воды бросаясь,
один за другим
вплавь покинули плот все мохнатые теплые звери.
Трое нас: мальчик, юноша, дряхлый старик;
даль безвидна,но каждому дастся из них
по его разуменью и вере
Под зазубренным солнцем,
под тонкой прозрачной луной
мы плывем по теченью - мы связаны
кровью одной,
этот знак несмываем.
Мальчик с юношей спят.
Мы плывем и плывем; наши тени скользят
в даль, где брезжит из вод
Арарат, Арарат
белоснежным большим попугаем.

Красиво? Впрочем, к чему бы тут попугай?

Отправлено Анонимно суббота, 17 августа 2002 - 17:05:

Я потерял веру,
Грустно строчу тексты
Серо вокруг, серо
Ходют одни бабы.
Как же мне жить дальше?
Где же любви птаха?
Мне б минарет-башню,
Прыгну с него махом.
Но минарет - позже,
А напослед пьянка.
Мне бы минет. Может,
станет душе ярко.

Отправлено Анонимно суббота, 17 августа 2002 - 17:08:

Минет? Хм! Очень интересно!

Отправлено Бога воскресенье, 18 августа 2002 - 10:27:

А вот какие стихи писал Семен Кирсанов.

ЭТОТ МИР

Счастье - быть
частью материи,
жить, где нить
нижут бактерии..
................

О, бактерии! Какое, в самом деле, счастье жить с вами в одном мире. И с вирусами всякими..

НОВАТОРСТВО

Что такое новаторство?
Это, кажется мне,
на бумаге на ватманской -
мысль о завтрашнем дне...
.......................

Хотите быть новатором - запасайтесь ватманской бумагой. Любая другая не подойдет.

Нет, поэт-то, хороший на самом деле. У него вот есть...

ЛИРИКА

Человек
стоял и плакал,
комкая конверт.
В сто
ступенек
эскалатор
вез
его
наверх.
К подымавшимся колоннам,
к залу,
где светло,
люди
разные
наклонно
плыли
из метро.
..............................

Надо еще разобраться что ему там в письме написали. Может фигню какую-нибудь из-за которой и плакать-то не стоило.

Отправлено Анонимно воскресенье, 18 августа 2002 - 12:12:

Оторвались ниточки, на которых ушки -
У мишутки плюшевого маленькая душка,
Оторвались ниточки, на которых глазки -
Так вот и закончилась плюшевая сказка...

Отправлено Анонимно воскресенье, 18 августа 2002 - 14:08:

Где тонко - там и лирика. Порой.
Но я не твой лирический герой,
Мой вид вообще не тянет на героя.
У твоего - и выправка, и стать,
А я люблю поесть, люблю поспать -
Ни ритма, ни равнения, ни строя...

А всё же алчу, смыслу вопреки,
Руки и сердца, сердца и руки,
Хотя, наверное, обойдусь и сердцем...
А что обрёл? Сижу на сквозняке,
На сердце грусть и пустота в руке,
И рвётся лирика, и никуда не деться...

Отправлено Олегыч понедельник, 19 августа 2002 - 07:44:

В.Ш.
В энциклопедиях пишут, что шершни - это разновидность общественных ос, которая питается насекомыми.

Отправлено Бога понедельник, 19 августа 2002 - 08:04:

Тут в газете написали, что в Москве осы стали очень наглые и агрессивные. И очень опасны для здоровья, т.к. разносят трупный яд.

Отправлено Олегыч понедельник, 19 августа 2002 - 08:59:

У меня первые впечатления о шершне с пионерского детства еще остались.
Один мальчик в пионерском лагере жутко вредный был, все чего-то хитрил, исподтишка пакости всякие делал. Стукнешь его, а он сразу вожатым жаловался. А им и самим тошно, а ничего поделать нельзя, он сынок какого-то начальника был. Ну его потом шершень и покусал. Лицо в шишку безглазую превратилось.

Отправлено Анонимно понедельник, 19 августа 2002 - 09:28:

Змея шипит! Оса жужжит!
Нам яд не страшен ваш-ш-ш-ш!
Идут Уж-ж-жасные Еж-ж-жи!
Еж-ж-жищ-щи! Шагом марш-ш-ш!
Иголки черныя торчат
Как вострыя ножи!
Еж-ж-жей вперёд идёт отряд,
Вперёд, вперёд, Еж-ж-жи!

Отправлено Бога понедельник, 19 августа 2002 - 11:31:

Ну, у меня тут осы есть. А может - это шершни, хрен их разберет. Впрочем не кусают пока и я их не трогаю.

Отправлено Олегыч понедельник, 19 августа 2002 - 12:10:

Хм, это... как бы, шершни-то в дуплах живут.

Отправлено Настя понедельник, 19 августа 2002 - 13:03:

Автору статьи "Про облом"
Японский поэт Басё тоже думал о смерти:

Печального, меня
Сильнее грустью напои,
Кукушки дальний зов!

Отправлено Бога вторник, 20 августа 2002 - 05:53:

Елена Федотова в 1987 году закончила Литинститут. Работала в Москве уборщицей, писала мелкие рецензии. Летом 1990 года приехала к себе домой в Тульскую область и утонула (а, может быть, покончила с собой).

Сгущался сумрак,
В скудном легком теле
Тревожный гул всечасно нарастал,
и дух горел, как факел погребальный.

Тогда на черных лестницах прощально
глас прежней жизни чисто прозвучал...
...Мне не должно быть холодно - иного
коснулась холода... Не больно
должно быть мне - поскольку есть предел
сил человеческих для восприятья боли...

Что ж взглядом раненого зверя смотрит душа,
как в черном неродящем поле
убито солнце и в крови лежит?
Зачем в ночи от холода земного
земная жизнь по-прежнему дрожит?

Отправлено Настя вторник, 20 августа 2002 - 12:49:

Возвращаясь опять к тематике воды, хочу поцитировать одно стихотворение Бунина. Мне кажется оно - как будто про топос.А?

Трясина

Болото тихой северной страны
В осенних сумерках таинственней погоста.
Цветут цветы.Мы не поймем их роста
Из заповедных недр, их сонной глубины.

Порой, грустя, мы вспоминаем что-то...
Но что? Мы и земле и богу далеки...
В гробах трясин родятся огоньки...
Во тьме родится свет... Мы - огоньки болота.

Отправлено В.Ш. вторник, 20 августа 2002 - 23:14:

...и земле и Богу далеки...

Подумалось, что, действительно, мы живём в полностью искусственной среде квартир, чужие и земле и Богу далеки. Посмотреть со стороны - немудрено, что мы болеем и страдаем.

Отправлено Олегыч среда, 21 августа 2002 - 07:17:

Не люблю, когда поэты обобщать начинают и пишут: "мы - то, мы - это". Мне нравится когда поэзия личностная, как у Ахматовой, например. Вот возьмем "и земле и Богу далеки", не все же далеки и земле и Богу. Некоторые, вон и в собственных домах живут в деревянных, и довольно-таки близки земле, да и Богу, наверное,тоже.

Отправлено Бога среда, 21 августа 2002 - 12:18:

Мы - он, наверное, свой круг имеет в виду, а не то что бы уж всех людей...

Отправлено Настя среда, 21 августа 2002 - 14:11:

То-ва-риш-чи! Я мыслила куда проще вас, совсем про Бога не имела ввиду. Просто ассоциации. Онли. Тюмень - болото, в смысле почвы (торф) и сырости (часто идут дожди). А топос тюменский. И вот в этой мистической сырости появляются некие объекты (мы). Они взаимодействуют и порождают Иллюзию.
И вот эта Иллюзия и кажется мне огоньками в темноте.

Отправлено Настя среда, 21 августа 2002 - 14:20:

Сейчас успела прочитать "Потаенное" С. Рыжковой. Понравилось. А она кто? Если выяснится, что она - чей-то клон, буду в недоумении. Ухожу. Завтра почитаю Вашу, Бога, статью про Лондон.

Отправлено Бога среда, 21 августа 2002 - 14:24:

С.Рыжкова никакой даже не клон, а вполне нормальная девушка.

Отправлено Олегыч среда, 21 августа 2002 - 14:49:

Бунин - огонек болота

Отправлено мз среда, 21 августа 2002 - 23:57:

А ты, натуры отщетясь,
Народных бегая соборов
И кроясь в темноте затворов,
Прервал с собой всю мира связь.
Сквозь знаки на лице угрюмы
В тебе бесплодны видны думы;
Без упражнения и дел,
О, как твой дух оледенел!


на П

Отправлено Бога четверг, 22 августа 2002 - 07:15:

А это Юрий Карабчиевский такие писал стихи.

Цыганки бродят по Москве
в нарядах праздничных и пестрых,
и каждая - как южный остров,
лицо скрывающий в листве.

Ребенок тоже вышел в путь
под шалью беспросветно-черной.
Ему в общественной уборной
дадут коричневую грудь.

Его судьба гадать и красть,
сменять Кавказ на Подмосковье...
Палеолит? Послевековье?
Какой закон, какая власть?

Цыганки бродят по Москве.
Галдят и клянчат папиросы.
И в парке, распустивши косы,
сидят на стриженой траве.
.........................

Клянчат папиросы, говорят: "У вас штаны в полоску, разрешите папироску"; "У вас штаны в клетку, разрешите сигаретку"; "Самолет разшибся в доску - разрешите папироску"...

А цыганки, действительно, бывают очень красивые...

Отправлено Настя четверг, 22 августа 2002 - 12:54:

Да, Владимир, мне тоже цыганки кажутся красивыми, какой-то странной, вульгарно-восточной, что-ли красотой. Такие, вечно курящие, беременные, низкорослые, с ангельскими лицами дикарок. Есть в них все равно какой-то шарм, может, потому, что в большинстве они - молодые девахи, а молодость всегда красива.

Отправлено Ф. четверг, 22 августа 2002 - 14:57:

Цыганка, ты, цыганка, где ночь ты провела-а-а.
Цыганка отвечала: "Я в таборе была!" Эх, что-то там нэ-нэ...