• Архив 16 февраля - 19 марта 2003 г. 23/03 21:22

• Архив 20 марта - 11 апреля 2003 г. 12/04 00:49

• Архив 11- 12 апреля 2003 г. 04/02 19:14

• Архив 12 - 19 апреля 2003 г. 23/04 00:34

• Архив 21 апреля - 4 мая 2003 г. 18/05 04:26

• Архив 5 - 26 мая 2003 г. 30/05 01:01

• Архив 26 - 30 мая 2003 г. 03/06 04:00

• Архив 30 мая - 13 июня 2003 г. 16/06 03:32

• Архив 13 - 20 июня 2003 г. 08/07 07:22

• Архив 20 июня - 14 июля 2003 г. 18/07 09:07

• Архив 15 - 25 июля 2003 г. 31/07 21:22

• Архив 26 июля - 15 августа 2003 г. 22/08 05:11

• Архив 16 - 27 августа 2003 г. 01/09 12:43

• Архив 28 августа - 20 сентября 2003 г. 25/09 04:10

• Архив 20 сентября - 15 октября 2003 г. 28/10 16:15

• Архив 18 октября - 13 декабря 2003 г. 20/12 22:06

• Архив 15 - 31 декабря 2003 г. 03/03 22:58

• Архив 5 - 26 января 2004 г. 03/03 23:00

• Архив 1 февраля - 7 мая 2004 г. 19/05 10:12

Отправлено Ун-Ма среда, 12 мая 2004 - 09:57:

Кавалерия Добра

Несправедливость в мире бродит,
Как голый шейх на поводке,
Ее как шавку огромная бабища водит
С татуировкой на руке.
Несправедливость – жертва пыток,
И издевательств сексуальных,
Смеется чертик, весел, прыток,
А то вдруг зол, как рамзвелд инфернальных.
Зато уж Справедливость потрясает
Своими сиськами из силумина,
И задницей чудовищных размеров,
Татуировка змейки на руке,
И синий номер лотереи,
Любой козел ее до обморока желает,
И убивать готов за знамя Лорелеи,
За медальончик люциферов.
Но чу, я слышу рокот дольнего ура,
То скачет кавалерия Добра!

Отправлено Самодобро четверг, 13 мая 2004 - 04:51:

Просто поразительно, насколько много в России пьют!

Отправлено Бога четверг, 13 мая 2004 - 06:41:

Самодобро
Это, действительно, поразительно.
Причём некоторые пьют изо дня в день.
Это и запоем-то смешно называть.

Вчера гуляли по Текутьевскому кладбищу. Стоит металлический крест, написано "Зуева Елизавета". Когда родилась? Когда умерла? А на кресте гроздья искусственного винограда и много разноцветных искусственных цветов.

Отправлено Ун-Ма четверг, 13 мая 2004 - 09:12:

Случай в тайге
(педагогическая басня)

Пионеры плачут по Мерлин Монро.
Андрей Вознесенский плачет по Мерлин Монро.
Коза Ностра плачет по Мерлин Монро.
Но в тайге замолчала ее Эс Эр О.
Соленая роза очарования
Больше не источала благоухания.
А была лапочка.
Красная шапочка.
Клевая телка.
Полюбила волка.
Пошла навстречу его сексуальных потребностей
И различных индийских непотребностей.
Вся в улыбках своих бесконечных губ
Нарвалась типа на длинный зуб,
Буквально на клык в чепчике и в очках,
Вот тебе и тирли пу!
Вот тебе и трах!
Страх!
О, красные шапочки!
Не давайте волкам!
Как мать, и как бабушка,
Я плохого не посоветую вам!


PS И пейте поменьше, дорогие красные шапочки, и мальчики спальчики.

Боге и самодобру
Думаю, пьют многие потому, что не верят в возможность существования в трезвом виде, реалисты как бы.

Отправлено Ун-Ма пятница, 14 мая 2004 - 10:18:

Случай на Фонтанке

Фонтанка местами ужасна!
Овраг из камней и тины!
Всегда из пыли картины
Колышутся в серой воде.
Четыре трубы, три моста,
И купол собора-монстра,
Синий, ужасно-синий,
В такой роковой среде
Я испугался Бога, я ужасом стал объят,
Я мчался прочь и дрожал
От синего вдоль по тине,
От синего прямо в ад…
Но Бог за мной не бежал.

Отправлено Ун-Ма пятница, 14 мая 2004 - 11:31:

Инциндент
(Исповедальное, блин!)

Мозги отравлены печенью,
А печень, она… повидлом,
Сердце отравлено перечнем
Болей, измен, обидов.
Я многих уже замучил,
Обидел, и предал,
Блять!
Наверное, было б лучше
Об этом молчать,
Молчать?
И вдруг, посреди дороги,
От ужаса застывать,
Как будто откажут ноги,
И в небо ругаться:
Блять!
Ведь я не хотел, ребята!
Я вечно хотел добра,
И я на салюте когда-то
Со всеми кричал ура!
Есть мнение, что расчерчен
Судьбы любой элемент,
Но никогда не исперчен,
Ни мой, ни твой инцидент,
По той причине, что вечен.

Отправлено Ун-Ма суббота, 15 мая 2004 - 14:16:

Чудесная история

У одной девушки была фарфоровая голова,
Фарфоровая попка, и фарфоровые пятки, и пальчики у нее были.
Все ее любили.
Потому что у нее была гибкая талия из хрусталя,
Грубо говоря,
Тоненькая, как ножка задумчивой рюмки,
Из таких не пьют остроумнейшие недоумки,
И была ее душа
Бесконечно хороша.
(Однажды навсегда она взяла и удивилась)
И даже никто ее не разбил,
Имея гнусный замысел, его он не развил,
Никто не отломал фарфоровый мизинчик,
На панели побывать ей тоже не пришлось,
Не совал никто сто баксов ей за лифчик,
Обошлось без всякой суеты неоднозначной,
И свет сквозь тоненький фарфор ее летел насквозь,
И она не удавилась,
А просто она тихо состарилась,
Сделалась совсем - совсем прозрачной,
А потом испарилась.

Отправлено Ун-Ма вторник, 18 мая 2004 - 09:31:

Каккарат

Над стогнами повисла
Ночная тишина,
Оплеванная, кисло
Мне улыбается девушка Луна,
Да, сквозь стакана донце
Я днем плевал на солнце,
Но пред мисс Л. не виноват я,
И чист я, как карат я.
Каккарат!
А в сердце все же ад.
И в голове разврат,
Поскольку бедной Л. я брат,
Луне я старший брат.
Каккарат, каккарат, каккарат!

Отправлено Ун-Ма понедельник, 24 мая 2004 - 10:56:

Три секунды в Сингапуре

Обычно, время между отрывом от самолета и раскрытием парашюта составляет в ВДВ три секунды

Как сердце ноет нынче в грУди,
Затем, что существуют люди.
Чье представление о рае
Меня буквально убивает.

Им невдомек воще, в натуре,
Что рай расположен в Сингапуре,
Который Сингапур неблизко,
И там не действует российская прописка.

Ты можешь жить в Москве, в Тюмени!
И ласточкой врываться в сени!
А рай, он все же в Сингапуре,
В натуре, чувачок, в натуре!

Когда б я в Сингапур добрался! Ё!
Когда б в нем заново родился!
О как бы там бы я надрался! Ё!
А после как бы удавился!

Я б три секунды стал в полете! Ё!
Две вечности прошли б в работе,
А третья бани Каракаллы! Ё!
Энд шпионаж прям из Шамбалы!

И королевы Каракана, Ё!
Когда для неба нет стакана!
Когда раздвинуты все ляжки! Ё!
Так рекламируют фисташки!

Ё!Ё!Ё!Ё!Ё!Ё!!!!!!!ЁЁЁЁЁЁ!!!Ё……. !

О, мисс Амиго, вас из дас?!
Пусть в секондхэнде адидас!
Но Буратина не продаст!
Тому свидетелем стардаст!

Ты монами, ты монамур,
Мой рад и ад, мой Сингапур!
Мои ты три секунды вечных,
Приют мой на путях, блин, млечных!

PS
Типа крыша уже конкретно едет. Тише мыши! – Едет крыша!
Но правда! Вчера опять читал стихи одного поэта, и обрел чистый сэйн в мозгах. А был инсэйн, или почти уже, или наоборот, но правильно.

Отправлено В.Ш. понедельник, 24 мая 2004 - 12:14:

Ун-Ме
Два рецепта счастья: "Три секунды в Сингапуре" или целая жизнь в борьбе.



В какое место поросли ступени мхом - бар, библиотека, борделло! Баня Диоклетиана (вход из внутреннего дворика).

Отправлено В.Ш. понедельник, 24 мая 2004 - 12:16:

Огромный бассейн забыла! Все на букву "б".

Отправлено Ун-Ма понедельник, 05 июля 2004 - 14:11:

В.Ш.
Пронзительное фото, типа помни о вечном.
А я работаю рядом с известной питерской мечетью, красивой, и какой-то пустынно-молчаливой с виду, очень метафизичной.

Ангел на шпиле

Ой, шайтановые дети!
Ой, ты, питерская мгла!
В Петропавловской мечети
Впал в депрессию мулла.
Минареты золотые
Под дожем небесных слез,
Муэдзины всё больные,
Голоса как скрип желез.
Детских, вспухнувших желез.
От Дворцового майдана,
Где дворец Али Бабы,
Разошлись лучи Шайтана,
Джебраиловы столбы!
Этот город околеет! -
Так поет дервиш Али -
Рухнут стены мавзолея,
Что поставлен на крови.
Смоет Дамбу джамаата
Море зла, не станет тверди,
А на тонкий шпиль из злата,
Взгромоздится Ангел Смерти,
Что б царить над топью блат,
В лучах пурпурного заката.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) пятница, 23 июля 2004 - 15:48:

Беспредел

Шесть братанов не стали девку трогать,
Шесть пацанов сказали: нет базара!
Ведь это же родная нам сестренка,
Розарией похищена в роддоме
Буэнос Айреса, собой фотомодель,
В лесу глухом герла нашлася в брянском,
И по наколке весь расклад открылся.

Но брат седьмой, старшой пацан, как боров,
Сверх меры отмороженный в натуре,
Он был у них по жизни бригадир,
Почувствовал к сестре не то, что похоть,
А самую проклятую любов.
Пошел он в лес, и не влезая в блудни,
Достал калаш из сумки переметной,
И два рожка в чердак себе наладил.
Конечно, беспредел, базара нет!

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) вторник, 21 сентября 2004 - 14:47:

Вендетта Башмакова

Башмаков сильно поистратился последнее время. Тратил он на врачей, на медицину, на здоровье, в общем. Причем эти расходы никак не компенсировались даже отказом от многолетних, и дорогостоящих привычек. Не обладая сильной волей, он, однако же очень как-то легко смог бросить курить. Ежевечернее алкогольное встряхивание тоже было отставлено, а вместе с этим и насчет женского пола было введено почти совершеннейшее эмбарго. Больше всего денег ушло, конечно, на дантистов, но это были разовые траты, а вот регулярные платные анализы крови, мочи, и кала, электро и эхо кардиограммы, томография различных органов, и прочее, этому конца не предвиделось. Башмаков должен был знать все о микрофлоре своего кишечника, о работе почек, об уровне сахара, холестерина, и гормонов в крови, сотни позиций. Его потенциальными противниками были все болезни медицинского справочника. Возможные болезни Башмаков мысленно представлял себе наподобие мощной армии. Были тысячи мелких и рядовых недугов, которые делились на специализированные дивизии и полки. Но были и генералы: Диабет, Инфаркт и Инсульт, Канцер, и некоторые другие. Был начальник разведки врага генерал Спид. Возглавлял же эту нехилую армию генералиссимус Смерть.
Впрочем, эта подчиненная генералиссимусу армия не могла однозначно считаться исключительно врагом Башмакова. С другой стороны, она была его почти единственным союзником. Другим врагом-союзником был так же подчиненный главнокомандующему маршал Время. У Времени было в распоряжении много чего. Например, команда специального назначения Судьба, в распоряжении которой находились всевозможные несчастные случаи, природные катастрофы, тюрьмы, суды, и попросту люди. Да, обыкновенные люди в представлении Башмакова могли выполнять полезные задачи не хуже чумных бацилл. Ему, кстати, очень нравились соответствующие выражения, как то «коричневая чума», и так далее. Ему нравилось, когда какого-нибудь его знакомого называли язвой, или кто-нибудь, ругаясь, употреблял для пущей экспрессии «холеру», или «спирохету». Да, у Времени были еще и люди, но что не мог не понимать Башмаков, так это самостоятельной боевой силы маршала Время. Просто время, и больше ничего, никаких катаклизмов, микробов, кирпичей на голову, даже наоборот. Да будь у кого каждое мгновение жизни мгновением счастья, это ничего не меняет, потому что Время работает на Смерть. Башмаков не особенно задумывался, почему это так, он просто знал: это так. Поэтому-то Башмаков и не верил в Бога. Бог это вечность, а вечность это неэффективность Времени, его бесполезность и бессмысленность хотя бы для Смерти. Этого не могло быть.
Нет, конечно, как и всякий человек, Башмаков пронес с самого детства эту странную, какую-то нездоровую невозможность поверить в собственную смерть, которая и заменяет людям обычно веру в Бога. Но, с другой стороны, он, Башмаков, он очень хорошо представлял себе почему-то радость этой, той сволочи, пережить которую он так мечтал по разным, и сложным причинам. В этой радости было что-то очень телесное, или плотское, даже развратное, и грязное. Это воображение о радости «сволочи» было очевидной брешью в инстинктивном подавлении всякой мысли о конце, таком человеческом. Возможность смерти строилась на косвенных аргументах, и в то же времени эти косвенные доказательства никак не противоречили всеобщей, так сказать, физиологической вере. Ведь зависть, ревность, ненависть, доведенные к тому же до оргастического напряжения Башмаков мысленно продлевал туда, дальше, за черту. Так что и у его тривиальной генетической веры были и своя диалектика, и свои парадоксы, главный из которых состоял в том, что задача, которую он себе поставил – пережить эту сволочь – могла быть выполнена и при наихудшем из возможных сценариев. Для этого, конечно, понадобилось бы какая-нибудь ловкая хитрость, в свое время, ход ума, и это было бы, возможно, нелегко. Ну, да не даром сказано: про узкие врата.
Однако, Башмаков рассматривал такой вариант, как аварийный, тратил очень много средств на мониторинг своего организма, и старался вести соответствующий образ жизни. Исключая случайности, так сказать, по максимуму. Плюс гимнастика, у-шу, процедуры, массажи, и прочее. И чем лучше были его анализы, тем более примирялся Башмаков с ходом Времени, нет, тем более он любил время, чувствовал себя его, а его своим боевым товарищем, и это товарищество казалось ему могущественным, каковым, оно, конечно же, и являлось. Башмаков чувствовал себя агентом Смерти, говоря пусть выспренно, но точно.

(продолжение возможно, возможно)

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 22 сентября 2004 - 12:03:

Вендетта Башмакова (2)

Башмаков даже сам себе придумал конспиративную кличку. Это было не просто. Придумать хороший позывной архисложно. Сначала ему в голову приходила всякая ерунда. Башмак. Туфель. Штиблет. Феня какая-то, в общем. Наконец, его осенило. Был такой гений мщения на земле – Сталин. Именем его и воспользовался Башмаков, только, разумеется, изменив порядок составляющих букв. Получилось Инстал. Услышав однажды по ящику рекламу какой-то сногсшибательной инсталляции, Башмаков пришел в ужас разоблачения, но после привык. Делать было нечего, он был Инсталом, в сущности, Растворимым.
У Инстала складывались сложные отношения с агентом Время, с которым, хочешь-не хочешь, а приходилось совместно работать. Агенту Время центр тоже присвоил оперативный псевдоним. В немецком стиле. Вагнер, разумеется, не Бетховен же. Инстал был поражен профессиональным коварством центра. Вагнеров всюду было, как собак.
Вскоре Инстал получил от генералиссимуса сообщение, что отныне он, то есть генералиссимус, должен именоваться не иначе, как Провайдер. Что ж, Провайдер, так Провайдер. Гораздо больше озадачило Инстала предупреждение центра о неполном соответствии. Его тайна была раскрыта. Наличие у него в поселке Савелово шестнадцатилетней дочери со странным именем Винди, что в развернутом варианте означало Вендетта, больше не являлось секретом. Возможно, и та сволочь знала теперь, что у Инстала есть в Савелове дочь – Вендетта Башмакова.

(продолжение в следующем приступе)

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 22 сентября 2004 - 13:18:

Собственно, Инстант (он иногда путался), то есть, Инстал потому и бросил курить, что его раздражала в курении одна вещь очень сильно. Что-то такое было в курении, с чем он никак не мог примириться. Нет, он не сразу понял, что это. Мысль его скользила по тонкому льду поверхностного рассуждения, скрывающего мрак истины, и мечтала только об одном – провалиться в бездну. Чтобы лед треснул, проломился. Инсант (так он в конце концов стал сам себя называть) на всю жизнь запомнил, как однажды отправился на подледный лед в самом конце апреля. Было уже жарко, лед был рыхл и покрыт слоем воды. Инсант отошел на километр от берега и принялся ловить. Сразу на двенадцать удочек. О, никогда-никогда не ловилось так, как в то жаркое воскресенье. К вечеру, он поймал четыреста шесть штук, абсолютный рекорд, и двинулся к берегу. А лед на жаре совсем раскис. Инсант шел, стараясь не думать о том, что может быть, ни о чем не думать, и это было страшное безмыслие. По бокам, впереди, и сзади него шли другие рыбаки, их были сотни, и то один, то другой из них, то и дело уходили под лед. Одни исчезали мгновенно, другие долго барахтались, прежде чем пойти на корм корюшке, а Инсант все шел, и, само собой, не было и речи о том, чтобы о чем-нибудь подумать. До берега уже оставалось совсем немного, когда при переносе веса тела на переднюю ногу, нога эта двинулась дальше, к центру земли, не почувствовав ни никакого сопротивления, ни холода. Все, что успел сделать Инсант, так это приставить вторую ногу к проваливающейся под лед, и сложить руки по швам, и стал солдатиком опускаться в толщу невозможного. Он помнил, что это было очень медленно. Он успел почувствовать сжимающий холод, кажется, но внимание его было приковано к низкому закатному солнцу над кромкой леса. Он еще не погрузился в воду с головой, но уже как-будто видел это солнце сквозь водяной слой, колеблющимся, исчезающим, смеющимся над ним рыжим глазом всех остающихся. И вдруг движение остановилось. Он встал ногами на подводный камень. Это было внезапно. Никогда до того, и никогда после, не сталкивался он с такой потрясающей внезапностью, от которой можно было сойти с ума.
С тех пор Настин представлял себе истину в виде такого вот внезапного камня. Его, кстати могло бы и не быть. Его скорее всего и не будет никогда больше, да и был ли, но вот лед ломался – это точно, лед должен обломиться, без этого истины не видать.
Однажды, уже прилично как бросив курить, Настин проснулся утром, и понял, что так раздражало его в курении. То, что в результате всегда остается полная пепельница отвратительных окурков. ОН, Настин, покупает красивую пачку сигарет, прекрасную пачку настоящих сигарет, или дорогущих ароматнейших сигар, он красиво поджигает, красиво затягивается, он что-то при этом чувствует приятное, и он мыслит при этом, а, следовательно, существует. А в результате – отвратительная куча окурков, вонючая, грязная. Нет-нет, он не мог не бросить курить.
Он послал донесение в центр, Провайдеру, об истинных замыслах табачных компаний, а потом запил с Вагнером. Это было то, что обычно называется кризис.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 22 сентября 2004 - 14:32:

Однажды Настин вдруг принялся писать стихи. Впрочем, это была не простая прихоть. Вагнер достал его. Избавиться от Вагнера – казалось Настину сверхзадачей, впрочем невыполнимой ни при каких обстоятельствах. Убить Вагнера? – самая нелепая идея убивать его. Чтобы он усмехнулся, и сказал что-нибудь банально-смешное, вроде «И ты, брутелло?!» Нет, нет, и нет! Но довести его до безумия – это казалось возможным. В сущности, этим подставлялся и Провайдер, это несомненно. После длительных размышлений Настин понял, что ничего лучшего, чем писание мемуаров, стихов, романов, философских трактатов и не придумаешь. Настин знал одну почтистолетнюю старушенцию, которая изводила своих многочисленных родственников детскими капризами, и никак, самое главное, не умирала, потому что непрерывно исписывала тетрадь за тетрадью совершенно идиотскими воспоминаниями, соображениями, и стихами. Настин даже запомнил один стишок: Овин бочарником зарос, В нем нищий спал, он так устал, А мимо мчался паровоз, И упоительно свистал.
Старуха прожила сто один год.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 22 сентября 2004 - 15:11:

Конечно же, чаще всего Настя совершенно забывала про ту сволочь, и даже если вспоминала мельком, не углубляясь в процесс памяти, то вопрос о том, что будет с этой сволочью, кто раньше умрет, не представлялся ей важным. Важность возникала только тогда, когда Настя представляла себе торжество сволочи слишком живо, в подробностях, пропитанных отвратительной похотью деталях. Казалось, что Настя поняла что-то важное, что торжество зла может возникнуть, или не возникнуть, отчасти, или исключительно, по ее Настиному желанию. Это было если не на грани провала, то на грани предательства. В панике Настя, весьма начитанная особа не могла не сознавать – Провайдер за такие мыслишки по головке не погладит. И не у кого было спросить, почему собственно так упорно Настя возвращается к подробнейшим воспоминаниям-мечтам о торжестве той сволочи? Зачем тратит, сама того не замечая океан энергии и космос сил на эту процедуру? Она нутром понимала, что радировать Провайдеру невозможно, и правильно понимала. «Да енто того у нас! Типа любов!» - расхохотался бы шеф. Ну, и не помиловал бы, разумеется. Где любов – там и кров!

Вагнеру же было плевать.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 22 сентября 2004 - 16:08:

Еще одна вещь сильно удивляла Настю. Так называемые приятные воспоминания давались ей с трудом. Если для воспоминаний плохих она была как пластилин для раскаленной железки, то хорошие картины прошедшего, моменты любви, радости, счастья обтекали ее туманом, пусть и ласковым, но совершенно неуловимым. Напротив, в отличие от счастья, ужасы минувшего были ее настоящим без всяких оговорок. Это из-за Провайдера – с горечью понимала умная Настя.
Тот, кого понимаешь, он не то чтобы становится ближе, нет, скорее наоборот, вот в чем парадокс, просто с ним можно обращаться небрежнее. Поэтому Настена стала про себя называть Провайдера Вадимом, Вадей, и даже Вадькой. Когда ей бывало весело она любила напевать детскую считалочку: Кто Вадьки не боится, тому ночью плохо спится.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 22 сентября 2004 - 18:58:

АВТОР ПРЕДУПРЕЖДАЕТ!

РОМАН "ВЕНДЕТТА БАШМАКОВА" СЛЕДУЕТ ЧИТАТЬ ПО ГЛАВАМ, НАЧИНАЯ С КОНЦА. ЕСЛИ, КОНЕЧНО, НЕЧЕМ БОЛЬШЕ ЗАНЯТЬСЯ.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 27 сентября 2004 - 11:30:

Это для статьи, но не о Климовой, а вообще.

Понятно, что непосредственная реакция на творчество, без кавычек Маруси Климовой - она совершенно одного уровня с самим этим творчеством. Она и запрограммирована весьма цинично. Все эти шлюхи, колхозницы, и прочее.

Интересно вот что. Феномен Маруси Климовой с лабораторной точностью и описан в книжке О-И-Гассета, которая, как известно, называется "Восстание масс". Проблема в том, что невозможно утверждать, что пафос сочинений Макруси Климовой, направленный против обывательских стереотипов не становится в какой-то момент пошлым бунтом мадам Кондратович, как идеолога этой самой восставшей массы, которая "во все лезет, и во все с насилием", "не испытывает никакой благодарности к тому, что и создало вожделенные объекты восстания", "может чувствовать себя свободным от всякого подчинения высшему".

Поскольку Климова буквально изнасиловала интеллектуальное сообщество своими в глубине фашистскими писаниями, и заставила многих и многих признать ее порядочным человеком, то мы можем здесь говорить о некоем проявлении массовой контркультуры в России, ее легализации. Это второй случай в мировой истории.
Первый был, как известно, при нацизме, в Испании, Германии, Италии.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 27 сентября 2004 - 16:31:

Читал в Глупом доме постинг Богомякова. Про день пожилого человека. В его стиле, очень мило. Как пожилому человеку втыкают в жопу (разумеется) ветку черемухи, и водят вокруг него хоровод, а его держат, кажется за уд (разумеется).
Никто не оценил. Видно, как он (Бога) там никому не уместен. Они там каждый сам себя за уд держит и водит вокруг сам себя хоровод водит. Вместе образуют некое хрупкое равенство, и братство. Рай.

Отправлено ВШ (ВШ) понедельник, 27 сентября 2004 - 20:07:

Ун-Ме грустному
Всё ещё переживаете?
Каждый сам себе находит место обитания, - или думает, что сам нашёл, а не под чьим-то влиянием.
"Топос" - вся российская сложная жизнь в миниатюре, большая дорога и, одновременно, узкий кремнистый путь. А в ГД гомогенная, в общем, среда, расслабон, и, в этом смысле, за жопу там спокойнее.
Пусть, однако, ГД развивается и процветает. Чем больше разных лит. проектов - больших и маленьких, тем лучше.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) вторник, 28 сентября 2004 - 12:33:

ВШ
Да уж! Пусть цветут все, кто может, и как может, не жалко. Даже совсем наоборот, особенно в перспективе всеобщего торжества "принципа пропорциональности".

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) вторник, 28 сентября 2004 - 14:20:

Ун_Ма в метро
(сентиментальное)

Готов в неверии признаться,
Не оттого ль, что смерть близка,
И будет нечего бояться?
А может, не в себе слегка.

Добряк со склонностию к смерти,
В метро исчезну круговерти,
И только с часу до шести
Меня не встретишь на пути.

А так я, где-то рядом с вами
В железной буду все нирване,
Бедняк со склонностию к... словам,
Вреда не причиню я вам.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) вторник, 28 сентября 2004 - 14:25:

Дурак со склонностью к словам...

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) четверг, 30 сентября 2004 - 14:25:

Любовь к литературе зла.
Вот кто больше любит Толстого, я, или Маруся Климова?
Ответ: Маруся. Она одна и любит, отсюда эти счеты, это от сердца. Такая типа продажная любовь, которую и запрещать не обязательно.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 11 октября 2004 - 16:29:

Разговор с мамой на кладбище

Хотел бы я покаяться,
Да стало некому.
Осталось только маяться
Пустому зеркалу.

Я думал, ты покаешься,
Да видно некогда,
Теперь ты улыбаешься,
Добро и мне тогда.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) пятница, 15 октября 2004 - 16:41:

Кто-то должен быть беден,
Кто-то должен быть чист,
Кто-то должен быть меден,
Как октябрьский лист.

Кто-то должен быть нежен
Как культурный палач,
Ну, а кто-то мятежен
Как детский пугач.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 18 октября 2004 - 12:03:

Смешное бьорк

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 18 октября 2004 - 12:03:

Жизнь, как ее нет

Главная ценность приключения для женщины состоит в возможности потом бесконечно рассказывать. Ради возможности рассказывать баба бывает и пускается во все тяжкие. Цель бабской жизни – перерабатывать жизнь в нарратив, в слово-ложь. Баба – писатель в натуре. То, о чем нельзя рассказать подруге – не существует. Поэтому я знаю – меня в этом смысле никогда не было. Рассказать обо мне было невозможно.
Подумав об этом, я медленно начинаю плакать. Сначала чуть слышно, почти беззвучно, потом все громче, наваристей, сопливее, мной овладевает какая-то порнография тоски. Я жалею себя навзрыд, приговаривая: бедный, бедный ты бедный, сиротинушка бесталанная, страдалец, несчастненький, бедный.
Потом, конечно, силы кончаются. Плакать долго нельзя. Да и потом. Есть ведь и худшие судьбы. Пусть о тебе не расскажешь, но сам-то ты все время рассказываешь. Как баба. Ты берешь на себя эту миссию сам. Это компенсация, и какая в сущности разница для тебя? Но есть женщины, которые не умеют, не могут ничего рассказывать, и о которых ничего рассказать нельзя. Когда я думаю о них, мне становится стыдно. Просто стыдно чего-то становится. Потом я начинаю любить их, таких вот баб четвертого измерения любить наиболее настоящей любовью в мире. Я начинаю чувствовать себя участником заговора, более того, его центром. Душа моя начинает петь. Она поет, распевает псалмы и гимны.
Потому что мы победим.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 18 октября 2004 - 15:29:

Отсюда так близок Северный полюс,
Долго не надо идти.
И слышится чайки полярной голос
И тундре недолго цвести.
Скоро-скоро задует сивер,
В шинель обрядится Акакий,
Глубоко нахлобучит кивер
Золотой Исаакий.
Ягель под толстою коркой наста
Трудно будет достать
Чтобы согреться, об ласту ластой
Будет тюлень стучать.
Выйдут песцы, олени и волки
На Невский, звенящий льдом,
Будут молить они рюмку водки,
Будут проситься в дурдом.
Отсюда так близко Северный полюс,
Сутки-другие пути,
Милая, слышишь мой хриплый голос?
Прости, родная, прости!

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) вторник, 19 октября 2004 - 13:15:

Согласен с Гурвинеком. В Питере блеск и нищета маргиналов особенные. Не то чтобы блеск был ярче, или нищета вопиет более благим матом, нет. Другое. Не вижу Мармеладова в московской забегаловке. А в Питере их тут есть и теперь. Но не Гофман, или Гофман с добавкой Сю.

Неплохая статья о игрушечной книге Климовой. Подмечена верно линия к Ницше, тоже, правда, к игрушечному Ницше. В то же время, это такой дамско - взрослый вариант игры в куклы, со всеми вытекающими вариациями. Книгу бы надо было продавать в секс-шопах.

Отправлено ВШ (ВШ) среда, 20 октября 2004 - 03:21:

ОНЕХА "Ун-Ма"
Есть у Ун-Мы Летний сад...

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) пятница, 29 октября 2004 - 11:52:

Удивительно, но не смотря на то, что, если исключить странное наличие у меня детей, то жизнь моя бесспорно штука неудачная, все же я не могу избавиться от постоянных воспоминаний, я не хочу от них избавляться, и мне даже жаль, ибо я понимаю, что сколько бы мне времени не осталось, мне все равно не вспомнить все. Очень жаль.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) воскресенье, 31 октября 2004 - 11:34:

Помню, как пахло духами от ея. Это возбуждало нервы. Обнял, подумал, что запах парфюма, порабощающий меня, к ней имеет слабое отношение. Могу купить такой же флакончик в магазине, выйти в ночной мороз в Таврический, и нюхать, нюхать, нюхать... Такое извращение, или наоборот. Это реальность, реальность любви, страсти, а, главное, тоски, и предчувствия утраты. Она молода, у нее юное, сладкое дыхание, за ней бы Гренель охотился ради запаха ее кожи и волос, ради выделений ее влагалища, если позволите. И все же, через десятилетия я буду сильнее вспоминать те духи на морозе, а не ее дыхание.

Отправлено Таливла (Таливла) воскресенье, 31 октября 2004 - 12:59:

Думаю, что простое нюханье флакончика с духами не дало бы желаемого эффекта. Одни и те же духи соединяясь с естественным запахом женщины дают часто потрясающий, неповторимый аромат, который абсолютно индивидуален.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 01 ноября 2004 - 18:27:

Голая леди-лошадь

Вместо судьбы проект.
Вместо личности бренд.
Всюду подмена мотивов,
Постмодернистский тренд,
Это даже не ложь, а отсутствие обратной связи,
Высокоинтеллектуальная лошадь отвязалась от коновязи,
И сразу сошла с ума, решив, что она одновременно леди Годива.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) понедельник, 01 ноября 2004 - 18:31:

Впрочем, поскольку лошадь высокоинтеллектуальная, то это глупость получилась. Лошадь не может быть высокоинтеллектуальной, а только голой. Голая лошадь - это звучит почти так же сильно, как Маруся Климова. Но умна ли она? Не уверен. Просто неглупая.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 03 ноября 2004 - 13:12:

То отвращение, каковое иногда вызывает гениальность, говорит и о том, насколько близко эта перверсия (гениальность) приближается к другим перверсиям. Так что, теперь проблему Моцарта и Сальери я вижу глубже Пушкина, в чем нет никакой моей личной заслуги. Теперешние школьники, как известно, знают насчет физики на порядок больше Ньютона.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) пятница, 05 ноября 2004 - 13:13:

Проходя в городе мимо нового, только заселенного дома, испытываю сияние радости. Особенно, если дом скромен, небогат, но нов, чист. Разумеется, это никак не относится к загородным коттеджам нуворишей. От них исходит угроза, как от средневековых замков исходила угроза крестьянам.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) четверг, 11 ноября 2004 - 15:15:

Ларин и Дукалис
(гениальный рассказ)

Каждый человек – думал Прутиков – есть сосуд времени, своего времени. Прутиков выпивал пиво возле ларька, две бутылки, и произносил про себя с чувством, в сердцах, как бы ругаясь: постмодернизьм. Прутиков в метро не ехал, он вообще не ездил в метро. Один раз попробовал, и ему во как хватило! Шел по туннелю в толпе, а тоннель изгибался, и толпа извиваясь текла, как огромная живая змея из людей. Люди шли, и колбочки со временем их позванивали. Больше Прутиков в метро не опускался.
В жизни Прутикова огромное значение имели менты. Менты – особые люди. Иногда они останавливали Прутикова, обыскивали, но потом отпускали почему-то. Иногда менты забирали деньги, иногда нет, но всегда отпускали. Прутикову это было обидно. Что у него было в жизни, кроме колбочки со временем, пива, слова «постмодернизьм»? Только одно было – сериал «Менты», В жизни Прутиков не встречал таких суперских людей, как Ларин, Дукалис, Соловец, Волков. Конечно, там был еще такой длинноносый, Казанова, он имел недостатки, но Прутиков все равно ему прощал. Мечтой его жизни стало попасть в такую компанию, познать таких людей, как Ларин, и Дукалис поближе. Особенно одиночество мучило Прутикова осенью.
Чтобы сьылась мечта, надо было попасть в ментовку, там были опера, внутри, а снаружи были только одни постовые, это было не то.
Однажды осенью, поздно, Прутиков шел домой. Навстречу тихо ехала темная машина с синем огоньком на крыше, фары ее слепили Прутикова. Вдруг Прутиков подпрыгнул, и рванул в кусты, изображая преступника , у которого сдали нервы. Тормоза взвизгнули. «Стой послышалось на разные годлоса, и мат, конечно. Блядь! Стой, на •••! Вот что слышал Прутиков в конце своей жизни. Потом автомат чирикнул, но Прутиков этого уже не слышал дырявой своей головой. Пуля летела быстрее звука.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) пятница, 12 ноября 2004 - 17:04:

Сегодня грущу на славу,
Льется коньяк рекой,
А ночью мне снилась другая
Река, и ее покой,
Девчонка, как будто знакома,
А пригляделся - нет,
Звала меня прочь от дома
Туда, где реки просвет,
В купальнике старомодном
Пошла по краю воды,
И сразу пространство водное
Скрывало ее следы,
Потом в березовой роще,
Остался лишь блеск луны,
Ах, ничего нет проще,
Чем видеть такие сны.

Отправлено Женя (Женя) воскресенье, 14 ноября 2004 - 01:25:

Ун_Ма (Ун_Ма)
Стихи про девчонку,хорошие.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) среда, 17 ноября 2004 - 10:34:

Берроуз

Есть в последнеконечной осени
Реальный драйв,
Это в кровь вбросили
Конкретный кайф,
Плоть окрестная улетучилась,
Как одно из двух,
И струтися по венам-сучьям
Героином дух.

Отправлено Ун_Ма (Ун_Ма) четверг, 18 ноября 2004 - 17:31:

Было темно, морозно,
В Дачное ехал автобус,
Мимо танка он ехал,
Туда, где собаки и дым.
Входили в жилье неласковое,
И зажигали печку,
И ощущали счастье,
Общим телом своим.
Потом керогаз, котлеты,
Тут вечно меня будили,
Ведь я всегда засыпал,
И жареная картошка,
И чай, и еще эклеры,
Каждому по эклеру,
Отец всегда как-то глупо
Шутил, что и мой немножко
Он съест, и я чуть не плакал,
А умный ведь был мужик.