Жил был мальчик. Были у него и мама и папа. И даже тетя с дядей. Дарили ему на каждый день рождения по игрушке. С каждым годом появлялись новые  красивые игрушки, а старые  - складывались в самую дальнюю комнату.

Там они покрывались пылью.
Там про них забывали.

И вот однажды, повзрослев, он вдруг вспомнил, что есть комната забитая старыми игрушками. И если ее освободить, то можно из нее сделать неплохую детскую.

Он вошел. Дверь со скрипом тихо отворилась. Его взгляду открылась целая куча лежащих друг на друге игрушек.  Маленький плюшевый мишка – ему исполнилось только  2 года, машинка, без передних колес подаренная на новый год в 5, большой  синий грузовик – ему исполнилось 8 лет, и он его разрисовал фломастерами. Клоун с рыжей бородой и одним глазом – 12 лет, управляемый вертолет  с потерянным пультом в 16ть.

Подошел к вертолету и поднял его с пола. Осмотрел. Улыбнулся.

У всех нас есть своя  комната сломанных  игрушек. Только в ней мы складируем не игрушки (мы же взрослые, нам  не принято дарить детские игрушки), а разные моменты из  жизни. Хорошие - помним, и держим при себе, чтобы  вспомнить однажды и улыбнуться. А плохие, или те, что вызывают у нас грусть, стараемся спрятать в самую дальнюю комнату нашего сознания. Правда, со временем  переходит оно в бессознательное, и уж тогда люди не понимают  причины  своих поступков. Пытаются все осознать, а  оно бесконтрольно вырвется наружу и…

У меня не было ни одной сломанной игрушки.  Была  одна  разорванная собакой. я ее потом зашила толстыми синими нитками.

Но комната сломанных игрушек у меня имеется. И я стараюсь в нее не входить.

В.Н.
Осень 2012