Блог пользователя Руслан Валеев или sram

Текущее пламя
Опухших небес
Спивает и манит
В гулкий пиздец.

Хочется стройной
Капелькой рухнуть
В старую стройку,
В вечную рухлядь.

Картина немая
Под кистью моей,
Разводом стекает,
Слезами морей.

И льётся рассвет,
Огнём мимо рта.
И льётся абсент
По проводам.

Никогда не один,
Иногда одинок.
Под слоями морщин
Кучевых облаков,

Когда неприлична
Стеклянная память
И чиркает спичкой,
И жжётся устами

О том, как любил,
Как испуганно врал,
Как сблёвывал гниль
На уродов зеркал.

Тепло моих мечт
Целует другого
Силуэтами плеч
Улетевших соловок.

Текущее пламя
Опухших небес
Спивает и манит
В гулкий пиздец.

Хочется стройной
Капелькой рухнуть
В старую стройку,
В вечную рухлядь.

Картина немая
Под кистью моей,
Разводом стекает,
Слезами морей.

И льётся рассвет,
Огнём мимо рта.
И льётся абсент
По проводам.

Никогда не один,
Иногда одинок.
Под слоями морщин
Кучевых облаков,

Когда неприлична
Стеклянная память
И чиркает спичкой,
И жжётся устами

О том, как любил,
Как испуганно врал,
Как сблёвывал гниль
На уродов зеркал.

Тепло моих мечт
Целует другого
Силуэтами плеч
Улетевших соловок.

Я – игрушечный набор
Смешных ошибок и эррат.
Такой же узкий кругозор,
Как год, и два, и три назад.

Так же никакого плана.
Да, конечно, я свободен.
Да, но я немного пьяный.
Да, я знаю, только полдень.

Я есть. Я ещё тут, забавно.
Удивительно, я ещё есть!
С тобою, жаль, уже не парно.
Ты где-то тут. Я где-то здесь.

Я ещё есть, пока есть ты.
А для чего? Зачем?
Для чепухи, для ерунды,
Ни для чего. Совсем.

16 июля 2020

Что-то пропало,
Что-то, что нужно,
Что-то, что было во мне.
И в этой вялой
Оставшейся туше
Стало, что было во вне.

Это пугает,
Это нормально.
Внутри уже не живёт.
Туша пустая
Ныряет спиралью
В долгий, липкий приход.

Ищу по утрам
В табачном треске,
В ночующем донце стекла.
Только срам
В грудном обрезке,
Где споткнулся циферблат.

Ищу по пятнам
Памяти, асфальта,
По пятнам задёрнутых век.
Всё помято,
Обёртки и вата,
Мацерация дней в голове.

Не нашел,
Сегодня уплыло.
Свет становится властным.
Будет свежо
И немного уныло,
Но завтра не будет напрасно.

молод:

Луна растеклась,
Течёт по реке,
Реке электропередач.
Закат напоказ
Молит свет в уголке.
Он знает, что я незряч.

Я окаменел
В городе птиц,
В городе птиц перелётных.
Я мигаю луне
Из бетонных глазниц,
Глазниц до чего-то голодных.

И я так молод
В бездонном лесу,
В лесу, где тяжелые кроны,
Не знают мой голод,
Растут и растут.
Я хочу быть подобным.

Но я веха солод,
Мокрица степная,
Герпес на ртах алкашей.
И я так молод,
И не понимаю
Самых простых вещей.

8 июня 2020

Ватных холмов продольными ливнями
Мокнет рваная даль,
Лютики вьются полотнами тыльными,
Смылся обугленный май.

Пульсом дрожащим, во мне бьются осы,
Выпятив жала из пор.
Берёзы замшелые роются в позах,
Срываясь в дрожащий узор.

Рук моих ветки трясутся тощие,
Ноют немою грозой.
Волнуются ветром лохматые рощи,
Где дождь притворился росой.

Пустое кафе советской утробы истаяло
Сыростью русской.
Заброшенном светом в каменном зале
Ссыхается плоть трясогузки.

И вены гудят, как ветер по трубам,
Гудят, как старый мотор,
Как мухи гудят подле птичьего трупа,

Капризный закат толкается в берег,
Облако тащит тугая волна.
Лучик за лучиком небо разденет,
Рыхлую ночь выплавляя со дна.

Над штилем зажгутся седые окурки,
Под утро прощальный дымок
О сосен от ветра волнистые руки
Изноется соснам полог.

Робкие сопки шерстистые спины
Прикроют от резких теней.
Берега окаймятся узорами тины
В кругах водомерных полей.

Стройной сонной небрежностью
Птиц безустанного джаза,
Рассыпятся броско и нежно
По тропам следы, по пролазам.

Тучи скользнут по озёрам,
Съедая все блики во тьме.
Съедят со стыдом и позором.
А я? Что останется мне?

Ладан цветочный арапистым ветром,
Флёром духов развеян.
Я стекаю со стен парфюмерной
Лёгким ветром по девичьей шее.

Воздух солнцем ещё не обижен,
Полдень капает утренним шёпотом.
Копоть дыма спускается к крышам
Из труб полосатых хоботов.

Тихонько сереют от города гула
Одуванных цветов лепестки.
Сороки срываются с крыши сутулой
В яблонь кудрявых венки.

А я тут, я – два глаза в окне,
Сигаретой прикинул маршрут:
Сначала, извилисто вверх,
А после – ветра подберут.

10 май 2020

Недвижим я, устало время,
Мир обычно истерит.
Плюёт в меня, собой лелея,
Не то пыль, не то графит.

Я вдыхаю, сиплым стоном
Становлюсь похож на мир:
В людях страшно беспокоен,
Человечностью един.

Так спокойно, так прекрасно,
Вот я чувствую себя
Не таким уж с миром разным,
Тем же выдохом скрипя.

Ты одна лежишь подушкой,
Край мозаики за стеной.
Ветер сдует нас, как стружку
В лоно мусорки одной.

Пусть проспится пьяный ветер,
Мир проспится перед летом.
Выдох сиплый встретив в вечер,
Выпьем лёгкий вдох рассвета.

27 мар. 2020

Скоро или не скоро
Тело триколора
Растянет гравитацией,
Откинет в просторы
Невнятной прострации.
"Не прикасайтесь к телу".
Где небо сжелтело,
А море свернулось,
Оставив лишь синюю щуплость.
Не ясно, что алое море
Под тёмною коркой таит,
Но в их непростом договоре
С прокисшим вверху молоком,
Меж двух пластин
Синий скрепляющий винт
Остался домашним зверьком.
Зверёк не смеётся, не плачет,
Тускнеет, держась на карачках.
Сверху и снизу всё давит и давит,
Срываются старые ставни.
Целуют оконную синь стенами.
Целуя, съедают с ногами.

17 мар. 2020