Создан для блаженства (под редакцией Льва Пирогова)

Случилось как-то давно мне поздно возвращаться домой от одной
хорошенькой девушки. Район был гиблый — там и днём-то городской
транспорт был большой редкостью, а тут — уже ночь. Пришлось
брать машину.

Откуда-то вынырнула новенькая белая «восьмёрка». Водитель даже не
заговорил о цене, сразу призывно открыл дверь. Ехали молча.
Водитель попался из неразговорчивых, разговор не клеился,
реплики повисали в воздухе. Машину он вёл очень уверенно и даже,
мне казалось, наслаждаясь своим мастерством. Дорога была
пустынной, что позволяло вполне прилично разогнаться. Крутые
повороты проходил не снижая скорости. Я заметил, что он
старается произвести на меня впечатление своей манерой вождения.
Несколько раз какое-то очередное препятствие проносилось
совсем рядом с нашим автомобилем. А вписываясь в поворот под
мостом, вообще явно демонстративно равнодушно пролетел весь
поворот вдоль кирпичной стены, буквально в паре сантиметров от
зеркала с моей стороны. Но это не было безалаберным
лихачеством — было видно, что человек уверенно чувствует себя за
рулём вполне обоснованно. Его уверенность передавалась мне. В
конце концов, я подобрал фразу, которая точно выражала моё
отношение к его мастерству:

— За рулём автомобиля Вы чувствуете себя, как в домашних шлёпанцах и
в своём любимом кресле...

Ему эта фраза тоже понравилась, он даже, усмехнувшись, повторил её вслух.

— Ваша профессия как-то связана с вождением? — оживился и я.— Вы гонщик?

— Нет,— ответил он и совершенно неожиданно разговорился.

Он рассказал о своём отце, который начал учить его вождению в 11
лет. Тут мужика «пробило» на воспоминания (а рассказчиком он
был таким же хорошим, как и водителем). Я очень образно себе
представлял все те случаи, которые он вспоминал... Так мы
доехали до моего дома и расстались, казалось, навсегда.

***

Прошло пару месяцев. Я уже забыл о той поездке, но вновь оказался в
том же месте, в тот же час и по той же причине. Машин не
было и я вспомнил о той поездке. Только я начал вспоминать о
тех рассказах про своего отца загадочного водителя, как
неожиданно откуда-то материализовалась белая навороченная
«восьмёрка». Опять водитель молча открыл дверь, приглашая меня в
салон. Да, за рулём сидел всё тот же водитель.

И опять разговор не клеился, и снова брошенные фразы без ответа
повисали в воздухе. Он опять летел по пустой дороге, пролетая в
сантиметре от стены поворота под мостом...

Я заговорил. Я вспоминал его рассказы о его отце.

Водитель резко и слишком явно занервничал. Он напрягся, сбросил
скорость. Мы еле-еле ползли.

— Откуда Вам всё это известно? — прошептал он пересохшим горлом.

Я выдержал паузу, разжигая его любопытство, и ответил:

— Пару месяцев назад, здесь же, в это время, Вы меня везли по этому
же маршруту и сами рассказывали о своём отце...

— Не помню...— почти неслышно произнёс он и подозрительно взглянул на меня.

Остаток пути мы проделали слишком медленно и в полном молчании. Я не
уверен, что он мне поверил. Более нас судьба не сводила.