Проза

В перерыве между блюдами я смотрю за окно. Май в Зальцбурге – месяц
противоречивый. Дыхание Альп приносит жителям долины утром
проливной дождь, вечером – золотые сумерки.

Альпы синие. Я ловлю себя сразу на трёх мыслях – вот они, Альпы, вот
она, я, и сейчас официант принесет мне морозную горку
шариков крем-брюле. С черничным вареньем. Гигантская пирамида
мороженого – это Альпы, как и те, что за окном. И я их съем. Я
жадная и влюбленная.

Сердце сжимается от восхищения – в такие секунды искренне веришь,
что зальцбуржский вечер всегда будет за твоим окном, а в
десертной вазе – альпийский снег с черничным вареньем.

Ресторан шикарный. Спонсор угощает всех, окружает лаской и щедрой
рукой наливает вино из своих подвалов в наши головы. А нас
ведь триста человек со всей Европы.

Синьор, siete d’Italia? Мсье, s’il vous plait. Орест, передай мне
салфетку. Орест – это мой друг. Всех остальных я, может,
никогда и не увижу второй раз, потому не спрашиваю имен. Зачем?
Вы, мсье, улыбнитесь, и через десять лет я все ещё буду
помнить ваш воистину детский восторг от вечера, собравшего под
альпийским колпаком так много счастливых людей. Вы тоже хотите
такое воспоминание? И я вам улыбнусь... Мсье…

Вечер тает, как моё мороженое. Черничные облака опускаются на Хоэнзальцбург.

Да, да, Орест, уже идем. Вот только доем свои Альпы, ни капли не
оставлю, все заберу, все сохраню.

Мсье, прощайте. Конечно, я обещаю. Через 10 лет, наши улыбки и Альпы
в десертной чаше.