Поэзия

я проткнул небо пальцем,
и слизь потекла по костлявой руке.
мне стало приятно, я даже смеялся,
видя как что-то вскипает во мне,
как порт одинокий лежит тараканом,
вдоль берега грязной сальной реки.
видя как сверху сквозь рваную рану
синяя слизь стекает в стихи,
я разорвался криком противным,
пейзаж городской рисуя в словах,
выставив в самое сердце витрины
немного корявый, но свой принципат.

сальные липкие губы,
гниющие с деснами зубы
в зловонной полости рта
нежно, сжимая едва,
слюной омывают слова,
что рвотой прут из гортани,
и всё это с привкусом гари...
а вы говорите не знали,
что значит стихи сочинять
для вас полоумных и нищих
вот знайте тогда...

в скомканной простыне голая тварь
с распухшими веками цвета отравы.
сидит теребит торчащих сосков сухарь,
не замечая подтеков крови справа.
ах, видели б все её жалкое тело!
точки зрачков, рваные линии губ,
видели б волосы грязные,в белом,
кривое сплетение ломанных рук!
тогда бы наверное рвотой взрывались
от слова свобода...

он стоял оглушенный среди фонарей,
чья эрекция лихо взорвалась лучами.
он стоял и молчал в дранном пальто,
я увидел его совершенно случайно.
подойдя я спросил:
-ты чего? хочешь пива?
и в ответ получил:
-извини, некрасиво,
ты представь целый мир,
где слова кружевами,
но не шелка, а рвоты
ложатся меж нами,
мир где солнце не греет,
где нет ни хуя,
только ты и отрывки вечного дня.
он сказал и ушел от меня не прощаясь,
а я понял, что я обожаю реальность...