Поэзия

...она меня не вспоминает,
поскольку помнить, в общем, нечего:
прогулки по проспектам в мае,
поспешный секс однажды вечером...
почём ей знать, как неотступно,
годами, сны мои тревожила?..

так целомудренно распутна,
плохая – но всегда хорошая.

её запястий и ладоней
пьянящий холод – безошибочно
я и сегодня сразу вспомню.
её зубной эмали сливочной
волшебный привкус, поцелуи,
в подъезде запах мокрой псины и
слова "конечно, не ревную!"
но в красных туфлях парусиновых,
в лосинах и в короткой юбке –
не ревновать?? – к мужчинам, к прошлому...

она была моей ошибкой,
плохая – но всегда хорошая.

я не мечтал её исправить,
свои поступки не оправдывал.
мы просто вместе шли по краю
воображаемого кратера
и обрывались, пусть нечасто, –
рабы пустых моральных принципов...
из всех, с кем я бы мог быть счастлив,
она всегда была единственной.
как странно – нить воспоминаний
унизывать долгами прошлыми:

невозвращаемое снами,
плохое – но всегда хорошее...

я, видимо, остался прежним:
мне спрятать хочется, под пальмами,
свою разнузданную нежность
в её не-марианской впадине...
наверное, иная смелость
есть в тех, кто смеет быть порочными; -
мы продолжаем жить в пределах
своих олимпов заболоченных.
но временами – в мой, обширный,
доносится вопрос из прошлого:

не я ли был её ошибкой, –
плохой, но в сущности .....?