Поэзия

 

 

 

 *  *  * 

    

Малыш

примеряет шляпу отца.

Девочка

примеряет банты.

Женщина

примеряет серьги.

А сирота

примеряет на всех прохожих

своих родителей –

мать

и

отца.

 

 

 

 

                                                                       

Кучевые опять облака

опустились за дальние ели,

уплывая бессмертно в века,

а века не пришли, не созрели.

 

Голубая бездонная блажь

манит птиц и убийц на потребу.

Наша жизнь – это только мираж –

грусть земли и надежда на небо.

 

 

 

 

 

Небольшое село Колодезное
вырастает из детства снова.
Там мечтает журавль колодезный
в журавля превратится живого.

По ночам, когда лай окаянный, когда филин ухает грозно,
всё он шею свою деревянную
тянет в небо, навстречу звёздам.

 

  

 

 

В нашей жизни есть такая сила:
даже сам не веришь – только вдруг –
ты уносишься туда, где "было",
где вращает дни  незримый круг.

Невозможно жить нам  друг без друга,
но не предсказуемы пути.
Всё хочу сойти с того я круга,
всё хочу, но не могу сойти.

Ничего нельзя переиначить
и бессилен я перед судьбой...

Прошлое собакою бродячей
тянется назойливо за мной.

 

 

 

 

 

 

От правды весомое слово
не просто по жизни нести...
Как в чаще, запутавшись словно,
потерян – и сбился с пути!

И вдруг ненадёжные вести
 казались признаньем почти.
А мнимое слово от лести
легко и продажно нести.

Слова все настолько ничтожны,
всё стало настолько игрой...

А ночью над ними тревожно                       

смеётся бессмертье порой.

                

                                           

                                                                         
                                                                                                                                                                                          
 *  *  *

 

В солнцебоком мае собирают мёд...
Не будите утром, может быть, я мёртв.

Осень наступила. Дворник листья смёл.
Не будите утром, может быть, я мёртв.

И зелёным летом – я транжир и мот –
не будите утром, может быть, я мёртв.

Разбудите утром звонкою зимой,
чтобы снег вращался буйно надо мной.

Чтоб звенела, выла, плакала метель
от моих печалей, от моих потерь. . .
 
 
 

 

 

*  *  *

 

Пора переживаний...
Пора перешиваний
надежд забытых
в новые надежды...
Пришла пора,
пора пера.
Забудем то,
что было прежде,
что не сбылось вчера.
Пришла пора –
на смену листьям
снежинок дружное паренье.
На смену старым чувствам,
мыслям
другие чувства
и броженья.
По нашим венам
век течёт,
он на крови
замешан дедов.
Но разве
прошлое не в счёт?
Всё в счёт,
что в мире этом.
Все в счёт –
и первый, и последний,
уснувшие
в тридцать седьмом...
И не пройдёт ничто бесследно...
... Но всё пройдёт
и мы пройдём..

 

 

 

 

 

*  *  *

 

Как обманчиво время,
всё спешит и спешит...
И смеётся над всеми,
вместе с нами грустит.

И удачи, невзгоды
где-то там – в стороне.
Дни, минуты и годы:
все смешались во мне.

Суета всё и смута,
нет ни правды, ни лжи...
Пусть продлится минута,
в ней вместилась вся жизнь.