Проза

Скажи, Археолог, зачем разрыл ты могилу и потревожил тысячелетний сон мертвых? Что они могут сказать тебе, знающему их прошлое и будущее? Явись ты перед ними - ты мог бы стать для них Богом! Может, разгадка в этом: ты хочешь снова увидеть, какими невежественными были предки, и потешить свое тщеславие? Или ты веришь в какую-то древнюю истину и хочешь выпытать ее у этих останков? А может, ты желаешь понять тайну их счастья?

Мне кажется, я понимаю, Археолог, что чувствуешь ты, когда стоишь на этом древнем кургане, и, как никто, сознавая, какая толща времени скрыта в толще глины под твоими ногами, жадно пьешь свой краткий миг существования, свою секунду на часах вечности, отпущенную тебе непонятно кем, непонятно зачем. Тебе, ненужному, неинтересному никому из тех, кого ты знаешь. Твоим окружающим, которые испытывают ужас пред небытием, и спасаются от него в делах и развлечениях. Собратьям ученым, для которых каждая твоя находка – лишний пазл в картине истории. Твоему творцу – ибо нет у тебя творца…

Разве что твой Бог, Археолог будущего, который придет на руины твоего, мнящего себя последним, мира, и найдет пару пылинок, из которых слеплено твое тело, попирающее древний курган, овеваемое ветром из красивой речной долины, освещенное уходящим за холмы солнцем. И из этих пылинок воскресит он тебя и позволит пережить гибель мира еще. Столько раз, сколько ты пожелаешь.