Блог пользователя Valerii

Весна - воркует голубь сизый,

дожди у окон отплясали,

синицы надевают ризы,

поют погожим дням осанну.

И клён - разбуженный грачами -

с ручьём разучивает гаммы,

где старый ворон изучает

листвы подмоченный пергамент.

Белея долговязым телом,

берёза в луже моет косы...

и не грусти, что между делом,

к тебе крадётся жизни осень.

Валерий Мазманян

По лужам облака плывут,

последний снег зачах,

и сосны держат синеву

на бронзовых плечах.

О вёснах говорят ручьи,

что всё в твоих руках,

гуляют важные грачи

в потёртых сюртуках.

Дождям - в жемчужную росу,

метелям - в память лет,

я, как огонь любви, несу

багряных роз букет.

Возьмёшь цветы, я, не дыша,

услышу - горячо...

и сизым голубем душа -

на белое плечо.

Зазвенит берёза медью -

возвращаются грачи,

и замёрзший кустик бредит -

воскресят листву ручьи.

И становится обрядом:

за погожим днём - ветра,

напоследок снегопадом

покуражится февраль.

Голубям накрошим хлеба,

не сбылось всё - не беда,

зацветёт на синем небе -

мать-и-мачехой - звезда.

Облака отбелят в луже

спозаранку воробьи...

промолчим, что выжить в стужу

невозможно без любви.

Не смогла замести наши грёзы

той весной тополиная замять,

и на тоненьких ветках берёзы

узелки завязали на память.

Затихает январская вьюга,

на снегу - голубые прожилки,

и в пространстве фонарного круга

мотыльками вдруг стали снежинки.

И словами родившейся песни

твою душу я в сумраке трону...

а на голову тополя месяц

возложил золотую корону.

Валерий Мазманян

Клён чернее стал и суше -

в зиму не нажил добра,

на печали ловит душу

серый сумрак декабря.

Я молчу - на прядях иней,

жизнь не балует порой,

и луна уже не снимет

маску бедного Пьеро.

И вся суть банальных истин:

что дала судьба - бери,

медный голос палых листьев

помнят ветры-звонари.

Как ни хмурь сегодня брови,

зимы, вёсны - всё не зря...

на печали душу ловит

серый сумрак декабря.

Листвы потемневшую медь

забрать с собой ветер хотел,

осенние сны досмотреть

позволила клёнам метель.

Рябиновой грозди ожог

пугает чахоточный лес,

латунного солнца кружок

скатился по крышам, исчез.

Что вспомнится - бледность лица,

молчание, вздохи без слёз,

в краю тёплом снятся скворцам

родимые пятна берёз.

Пурга сошла ночью с ума -

к утру все дворы замело...

а вдруг не обманет зима -

Туманом замазаны дали -

у ветра характер дурной,

безропотно клёны отдали

ему золотое руно.

Душа беспокойная ищет

осколки надежд или грёз,

а осень уйдёт в зиму нищей

в обносках печальных берёз.

Вечерняя грусть так красиво

спешит свою нотку внести,

под рубище прячет осина

ожоги последней листвы.

Хорошее вспомнишь - приснится,

грустишь - ни о чём не жалей...

сошьют наших судеб страницы

За ветром палых листьев свита,

мы что-то друг от друга ждём,

а память прошлого размыта

осенним проливным дождём.

Уже сентябрь отлил из бронзы

верхушки клёнов и берёз,

для оправданий слишком поздно,

и время не пришло для слёз.

К чему чернить что было белым -

не так грехи и велики,

идут по голубому небу

в зеркальных лужах двойники.

Душа с листвой вспорхнула палой...

а ты судьбою назови,

Весёлое лето уйдёт скоморохом,

мы в шапку ему  - листьев звонкую медь,

вздохнём, погрустим, и не так это плохо,

что сердце находит о чём сожалеть.

А в памяти столько ненужного лишнего,

вечерняя грусть добавляет ещё,

когда о тебе даже строчки не пишется,

душа понимает - забыт и прощён.

Но солнечным утром спросонья почудится,

что лето на миг, но вернулось опять,

и облако ткнётся в окно белым пуделем,

которого ты повела погулять.

Дожди вплели в свои мотивы

стук бьющейся о землю сливы,

и тишину дворов пустых,

и шум встревоженной листвы.

По скверам бродит август хмурый:

здесь лужи, там - листочек бурый,

и тяжело вздыхает сад -

где долгожданный листопад.

Раздвинешь шторы - серый свет,

ты кутаешься в тёплый плед,

а тебя прошу - не сетуй:

у осени есть бабье лето.

И вспомни, как дарил нам август

тепло, нечаянную радость...