Топос-Блог

     Я развращаюсь в проулке.

          Рядом со мной – Тартанг Тулку.

               Всё это, – страшно сказать, – кум нье!

   Кот

                леты жарит

                                          на мне.

Автопародия на: Владимир Журавлёв

Приключение с туфлями не по размеру

Осень 1990 года. Ташкент

Если предложить особи Хомо Сапиенс, младше тридцати лет, заглянуть в почтовый ящик, то она (особь) незамедлительно опустит очи в смартфон, планшет или ноутбук.

***

Тридцать лет назад было иначе.

Однажды старенького почтового ящика, висевшего на облезлой стене многоквартирного дома, выпал листок официального письма.

Владимир Журавлёв

Секретный объект

Вторая половина восьмидесятых годов прошлого столетия. Министерство хлебопродуктов. Управление перспективного развития

— Ралот. Как ты относишься к Дальнему Востоку?

(на основе реальных событий)

1920 год. Севастополь

(На основе реальных событий)

Ноябрь 2020 г. Крым. Санаторий имени «Какого то там партсъезда»

Как попрыгунчик по клетке
Лестничной. Мимо разметки
Следов улетевшего ворона,
Несёт из сторон и в стороны.

Мимо урн. Бросили мимо урн
Этот Кронос и этот Сатурн.
Носят по пляжным юлам-кругам,
Крестам коридорным, и там

Скребут мои слабые кости
Всюду торчащие гвозди.
Как черви, до самых семян
Дырявят оттенки мембран.

Но, что ли легко, гармонично
Мне, деланному тряпичным,
Игольницей быть из ваты,
Ловить, отпускать по скату.

Словно для этого создан:
Тупить эти вечные гвозди,
Ловить на себе, калечась,
Их светло-янтарную вечность.

На мне бурная алая роспись

Отражение гнид
В огненной жиже,
Яблочко клюквы на грани стакана
Игриво кипит,
Ябедно ищет
По сторону ту стекла таракана.

Спаси, сохрани,
Инсектор-пастух.
Спаси мотылей в электронных святынях.
Отчего же сродни
Засаленных мух
Все мрут, как один, на вафельных крыльях?

Отчего у заречья
Пропали стрекозы?
Стрекозы, застывшие над головой.
Гонятся вечно
Сладкие слёзы
За мёртвым псом, за одною блохой.

Избавь и прости,
Если не лень.
Теряя по пикселю с новым глотком,
Светило светил
Вынуло тень.
Какой же я есть под примятым брюшком?

14 дек 2020

Ласкает сухой
Рукой холодной,
Как цоколь мраморной луны,
Солнце-соль
Морщин иконы
Возле вырезов зубных.

Ветер вытер
Небо с пыли,
Чтоб пальцем снова написать,
Но меди нити
Строки очертили,
И прут трамваи за натянутую прядь.

Снег- халтура.
Дура-пятка
В след вкрутила мой окурок,
Дивно, дурно,
Страшно сладко
Вставить точку между улок,

Между храмом
Лес диезов,
И без тела, и не в нём.
Не усталый
И не трезвый
Пепел лижется с огнём.

Все комки
Из кадыка
Отдал, как взгляд, кирпичный слон,
Как те плевки-
Дом ЧФК
Стоит и никуда не устремлён.

В сугробах дёсен