Топос-Блог
Здесь каждый может опубликовать наблюдения за явлениями быстротекущей жизни и не поспешные обобщения по их поводу
Шестнадцатая
— Значит так! С утра по магазинам, потом на ВВЦ или ВДНХ, не знаю точно, как сейчас, она называется. А вечером, конечно, в Большой! -Моя племяшка Екатерина крутилась перед стареньким гостиничным зеркалом примеряя один наряд за другом.
— Последний поход отменяется. — Я пытался вернуть родственницу на грешную землю.
— Это ещё почему? Ты хочешь сказать, что билеты раздобыть не сможем? Тогда в Малый. Он же рядом находится.
Подарочек
– Ну, что Семёновна разъехались гости-то? – Соседка, бабка Никитична кряхтя и охая опустилась рядом с именинницей. – Чё подарили?
– Энтот, как его? Никак не выговорю слово это, заграничное.
– Гад-жет, что ли? У меня таких уж штук пять в кладовке валяется. Плохо, что пластмассовые, несъедобные, а то засолила бы.
Подойдёшь к окну босая
Ждём - разбудит гомон грачий
лес и лёд замёрзших рек,
о метелях белых плачет
только ноздреватый снег.
От зимы осталось долгой -
вздох, неделя до тепла,
месяц - золотой заколкой -
вденет в волосы ветла.
У нагих берёз истома,
вместе с ними подожди -
и большой сугроб у дома
ночью расклюют дожди.
Вспомнится февраль короткий,
подойдёшь к окну босая...
золотые самородки
Бесспорные вкусы
* * *
Фонарь на снег пролил слезу
То сзади тень, то под ногами,
фонарь на снег пролил слезу,
а клён ветвистыми рогами
задел вечернюю звезду.
Сугробов белые отары
кочуют в тишине дворов,
и сводят судьбы тротуары
пунктирной линией следов.
А на ветвях - берите даром -
алмазы полные огня...
и выдыхаю белым паром
всё, что так мучило меня.
Валерий Мазманян
Февраль притих и стал скучней
Февраль притих и стал скучней,
под шорохи ветров усни,
увидишь - в голубом ручье
клён моет чёрные ступни.
И время зря не торопи,
так было испокон веков -
в весенних лужах воробьи
взбивают пену облаков.
Снег будет прятаться в тени...
а если голос станет глуше,
февраль за это не вини,
что где-то приморозил душу.
Пусть завтрашний прогноз - метель,
бывали времена и хуже...
По струнам наших душ
Когда мы проснёмся, на сладких полях
Политых дождём, появится семя.
И вздрогнет немного сырая земля...
К пяти стирали сумерки
Грусть в тишину мы прятали,
в окно смотрела ты,
как белый снег лопатами
скребли до черноты.
К пяти стирали сумерки
дома, сугроба кокон,
и тени, что не умерли,
тянулись к свету окон.
И знал я - этот вечер,
твой след, следы синицы
останутся навечно
на белизне страницы.
Валерий Мазманян
О чём зимою грезят вишни
А снег, как я, ждал этой встречи,
коснулся рук, обнял за плечи,
поцеловал твои ресницы
и закружился белой птицей.
И ветер нёс от белых крон
ветвей хрустальный перезвон,
и там, где замерли две тени,
сугробы встали на колени.
Молчали мы и было слышно,
о чём зимою грезят вишни,
грусть заметая и печали,
метель - вся в белом - нас венчала.
Рука твоя так горяча,
а снег, который нас встречал
