Что я увидел
Баке Саханов (10/03/2025)
Что я увидел
Что я увидел под собой?
булыжник мокрой мостовой.
вот тротуар как тротуар,
уснувших листьев будуар.
Что я увидел пред собой?
большой автобус заводной.
в его уста течёт поток
зонтов, плащей, улыбок, ног.
Что я увидел вдалеке?
туман чеширский на реке.
ни кошек вам и ни собак
не встретить у реки никак.
Что я увидел наверху?
худое небо, туч кошму.
они овечий сплюснув мозг,
рисуют рожки, ножки, ось
предначертаний, юрту дней
круговороты и коней,
и даже более того:
выдумывают колесо.
Что я увидел не скажу.
осенним утром промолчу.
немым дождём промокну вдрызг,
протискиваясь к ликам лиц.
Что я увидел? Нет, не то.
в моем глазу плывет бревно
культур-мультур. Я вижу ряд,
где каждый множеством помят.
Измят и я. Степь сыромятна.
Тут промышляют божьи пятна
на тех, кто каменным балбалом
вернулся, чтоб начать началом.
Вот так абстракция юлит,
петляя улицей трехглавой.
Что я узрел? Что нет элит.
Что тротуара мне хватало.
Астана, 06.09.2024
Бертран
Спросили как-то Бога о Бертране...
Тот сразу оживился. Полез в карман
штанин лиловых, не широких, нет.
К просветам узок путь. Нашарил спички.
Затянулся трубкой.
С прищуром поглядел
на детство с книгой,
увидел Уайтхеда, приметил
приключенья процессуального
мышления ученых. Побыл
немного принципом. Согнулся.
Присел на табурет. Уснул. Проснулся.
Аврору попросил сготовить кофе
без стаканной бури.
Вновь прикорнул.
Приподымая вежды, вдруг ответил:
«Спасибо, милые! Тысячелетьем живы!»
Потом оделся джентльменом бодрым.
И преспокойно тронул остановом
ближайшее плечо рычажной силы,
бубня под нос мелодию шансона.
«Бертран, Бертран! Пиаф мне всё ж милее!»
Похлопал по спине английских догов.
Дымящуюся трубку притушил.
Нащупал возле задницы и вставил
кусочек пазла в образ USSR...
«Бертран, Бертран... Тебя бы воскресить!»
Молчит чело: кому теперь молиться?
Астана, 29.08.2024
Дуров
Я помню Павла. Дуров приезжал
в ядро степное на простой телеге.
Да, ладно, вам! Он ангельским крылом
обмахивал радушие казахов.
Сигнала явного он ждал видать неявно.
Но, впрочем, рано нам судить природу
тех сообщений, что француз рисует,
целуя трапом самолетик Павла.
О чём же я? Ах, да, о ереси свободы...
Зачем она услужливым чинушам,
которые свободны политесом.
Зачем свобода женщине, лет в сорок,
которая готовит и поёт,
включив смартфон,
не подпевая Алле.
Зачем свобода мужику — лет в тридцать,
который съел кастрюль, наверно, тыщу,
сидит теперь на шее корпораций
таких же плоских, как его ширинка.
Зачем свобода гордому павлину,
который получая кучу грантов,
фактчекингом обосновал чекаут.
Зачем свобода томной феминистке,
которая болезненно свободна
от языка, от логики и плоти.
Зачем свобода — ярости торговли,
которая бушует океаном,
кромсая твердь таможенных барьеров.
Зачем свобода тихим мудрецам,
которые постигли бесполезность
всех польз на свете рядом с нежной Пользой.
Быть бесполезным иногда есть благо.
Свобода бесполезна, простовата.
Бесхитростно её лицо, а ноги
восходят прямо к шее всех законов.
Точеные, прекрасные движенья
украшены покоем истин звездных.
Но, впрочем, Дуров, скоро уже выйдет,
вздохнет словами, брошенными вправо,
качнет телегу влево. Взмах вожжами!
И спорят снова двое у дороги:
докатит колесо-то до Кремля?
27.08.2024, Астана
Урожайный сон
Года, как поршень со стаканом,
работают со тьмой чудес,
непроизводственною манной
спуская волю, ум и честь.
Отец храпел не очень чисто,
аульный сон хранит мотив,
где в поле чистом колосится,
то трактор, то комбайна шкив.
Отеческий УАЗ на взводе,
спешит воочию понять,
как полеводческой породе
с полей зерно скорей убрать.
Быть инженером — это точно
координацию бригад
держать вседенно и всенощно,
дышать на урожайный лад.
После уборки урожая
всю технику — на эМТээС.
Латать, чинить комбайны рая,
готовить сеялки небес.
Весной по новой возвращаться
железом землю бороздить.
Совхозная проснётся рация:
«Второй на связи, говори!»
Иду по городу. Вдыхаю
сенокосилки аромат.
Отец, бывало, ближе к маю,
засеяв пашню, мог поспать.
Семидесятилетней манной
накрылся стол. Отца же весть,
краснея бункером комбайна,
молотит совесть, ум и честь.
Астана, 23.06.2024
Болезнь победы
Кто, никакойный, сзади и сбоку
идущего впроголодь, не ко сну,
по радиусу, почти к истоку,
игнорирующего блесну?
Кто я, ничтойный, почти стандартный,
трамбующий насморком книг мечту,
кроющий джокера мятой картой,
служившей скатертью нам в быту?
Кто я? Такой же как все никтойный,
сжигавший шкурку лягух в печи,
сжимавший небо рукой спокойной,
вкушая вечерями калачи.
Я кто? Завершающее начало,
спираль ракушки, поющей джаз.
Рояль в кустах или вексель рая,
дающий право уснуть в штанах.
Опять болею. Малиной таю.
Какой же чудный победный день.
Мои колени укрыты маем.
Бьёт луч вечерний по детворе.
Зеленый шум и всё такое.
Природа гаснет, стихает двор.
И только запах беспечной хвои
напоминает, кто ты такой.
08-09.05.2024, Астана
Последние публикации:
Что я услышал –
(21/02/2025)
Автобус –
(04/02/2025)
Быть проще — значит, быть сложнее! –
(29/12/2024)
Лики ран и млеко манны –
(13/12/2024)
Истина как кость, стык и степь –
(10/12/2024)
Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы
