Поэзия

МЕРА  ВОЗРАСТА

                А.В.Малюгину

Букет сережек Вербныя недели,
Прищурясь, вновь глядит в зерцало льда...
А дни бегут. Мы скучно поседели
И не спеша уходим в никуда.
А наши думы, дни и капли крови
О камни разбивают тщетный пыл,
Звеня и прыгая (как Григорович
У мэтра Достоевского учил-
ся). Злая невостребованность духа
Раблезианский затмевает смех.
История, как бабка-повитуха,
Одним узлом повязывает всех.
Любови искупительная пытка
В тени креста, пожалуй, стоит свеч,
А время выползает, как улитка,
И рожками ощупывает веч-
ность. Ной из клети своего ковчега
Пускал, как голубятник, голубей,
А ворон улетел, как alter ego
Или кормилец Илии. Убей
Не понимаю, почему так долго
Пасхальная творится ектенья.
А в стареньком платочке богомолка
К похмельному синдрому бытия
Относится спокойственно, как кролик
К четырехместной клетке и сенцу.
Мы все прошли. Нам розданы все роли -
Но ни одна нам что-то не к лицу.
И, не вместясь в извилинах и чашах,
На эту явь глядит с убруса Спас,
Веля простить врагов Его и наших,
Как Сам Он днесь прощает их и нас.

 ЯМБ

Тот самый ямб, который мы на стопы
Зачем-то расчленяем, аки труп,
Сбирая с преухищренной Европы
Благую жатву памяти до труб
Архангельских; тот самый ямб, который
Из-за обочин ритуальной тьмы
Размашисто звенел клинком и шпорой
И прелагал Давидовы псалмы;
Тот самый ямб, в который, огорошен
Засильем треф в пасьянсе рока, всласть
Укладывал пророчества Волошин
И мандельштамовская кровь лилась;
Тот самый ямб, в который год от года
Союз Советов загонял, как мог,
Рифмованную жвачку переводов
Псевдопоэзии на псевдослог;
Тот самый ямб, где с щедростью сиротской
Толпился век серебряный гуртом
И питерский венецианец Бродский
Свой виноград ловил усталым ртом, -
Тот самый ямб, забит отребьем речи,
Как старый фильтр - извёсткой и песком,
Молчит, склонив эсхиловские плечи
И - не жалеет больше ни о ком...

ИБО  ПОЭЗИЯ

...ибо у каждого Сталина - своя Ницца,
Свои пирамиды, статуи и ГУЛАГ,
Ибо перед расстрелом не обязательно бриться,
Ибо поэзия - способ договориться
  О числе невостребованно-безблагодатных благ

С языком, в чьей ступке они исступлённо толкутся
Каких-нибудь тридцать веков или целый год,
И пестик событий, племена разминая куце,
Вываливает в волюмы и на блюдца
Дроблёнку метафор, мятую глину литот

И т. д., и т.п., ибо язык не прощает левых
Реверансов сознания, ибо всегда прав,
Ибо империи держатся на кухарках и королевах,
И Абсолют, заблудившийся в дивах и девах,
Ставит кассету новых пророческих глав

На плеер очередного пророка и провидца,
Обратившего профиль к тени рыб, овец и ослов,
Ибо погибшим царствам некуда торопиться,
Ибо поэзия - способ уговориться
С богословами о сущности богослов-

ствования во славу Бога Слова, сиречь - слагая
Строки, чью бронзу ни надеть, ни выпить, ни съесть,
Как делали акмеистские бонзы, богам помогая;
Ибо поэзия - это всегда благая
Весть или, в крайнем случае - честь.

             ХРИЗАНТЕМЫ

Две жёлтых хризантемы,
Врата и чёрный ход,
Фрагмент японской темы
И главный эпизод.
Чиста их экзегеза
И мистика проста.
Соперница железа,
Живая красота -
Не в Word’e и не в DOS’e
Рисованный объект,
Что скрещивает оси
Имён, учений, сект,
Творимый или несо-
творённый Божий вздох,
Мистерия и месса
Двенадцати эпох.
Как сладостно им спится!
Но у колен весны
Не спрашивай ресницы
Имперской желтизны,
Куда бежит котёнок
Рассеянных минут,
Куда века спросонок
Текут, текут, текут...

ВООБЩЕ

Это вообще не порог,
А лишь поперечина вдоль.
Кружится над Русью снежок,
Память умягчая и боль.
Скудная щепотка крестов,
Храм под образа и гробы.
Кроткий вертоградик готов
Для обносков русской судьбы.
Верный, помолись и простись.
Тёплый - отойди от свечи.
Здесь все слёзы капают - ввысь
Даже в беспробудной ночи.
Утлые метафоры тел,
Души - вплоть по крылья - в грязи.
Это - никакой не удел,
Да и вообще не Росси-
я, а средь святынь и камней
Канувшей Руси бытиё,
Как напоминанье о ней,
Или обещанье Её...

Подборка поэзии: Игорь Болычев