Проза

Мы пересекли пустынную площадь – в четыре часа утра город еще
спал – вышли на Невский проспект. У нас захватило дух от открывшейся
перспективы. Прямо по курсу блистал золотой шпиль Адмиралтейства.
Невский в голубом июньском тумане напоминал грандиозный венецианский
канал. Мы поплыли по нему, туда вперед за Фонтанку, за Мойку.
Мы прошли коней, дворцы, каналы, слева мерцал древностью Казанский,
но мы, не останавливаясь, шли на блеск солнца, свернули вправо,
прошли под аркой Генерального штаба и оказались на площади – никогда
бы я не подумал, что Зимний выкрашен в праздничные небесно-голубые
и ярко-лазурные тона, я думал он темно-серый.

Душа моя пела, друг был в восторге – мы жили тогда в Империи!
Дух захватила мощь и сила нашей истории, нашего государства.

Два пацана на улице треплются о войне. Кто победил кого? Немцы
американцев, американцы немцев. А русские?

– Русские, это которые со скатанными шинелями за спиной и в касках,
маленькие такие, да? А американцы в камуфляже, высокие и ловкие,
как Рэмбо, увешаны оружием. Знаю, это они победили фашистов, а
он говорит, что это мы Гитлера взяли.

Другой чумазый сопленыш молчит, насупясь, как бесконечно он мил
мне.

– Русский солдат непобедим. Да, это мы разгромили Германию. Американцы
-только в кино.

Из глубины времен доносится до меня голос деда.

«Ты слышишь гул Победы,
  Пальбу с передовой
  Лети мой внук торпедой
  На свой последний бой!
  Пали из всех орудий
  Как дед твой в сорок пятом.
  И знай, твой враг – Иуда,
  Иуда распроклятый.
  Огнем его сжигая,
  И Богу помолясь,
  Святую Русь спасая,
  Ты уничтожишь мразь!»

Дивной ракетой, сполохами огней озарится полночное небо над Россией
и изумленные народы, живущие в ней, вдруг впервые увидят новый
восход и новое солнце. О, глупость мечтателей!..

В сущности, ныне живущие в России поколения, потеряли все сразу.
Это как поезд с откоса. Визг, грохот, лавина, смерть. Но никто
ее не почувствовал. Мы думаем, что мы живем, а на самом деле за
счет нас живут другие. Банальнейшие мысли приходят в голову.

Никогда не забуду предсмертного трепета красного советского флага,
когда его спускали со шпиля над куполом Сената в черной зимней
стуже декабря 1991. Да, мы презирали советскую власть, но как-никак
она была нам родной. Другой коренной зуб в вашем рту ведь не вырастет.
Вырвут зуб с кровью, в лучшем случае поставят протез. Будете жить
с протезом, сначала с одним, потом с другим. Вот мы и живем –
мелким. Вдруг исчезла продолговатость времени, голубая перспектива,
простор. Я не завидую молодым.

Помню, когда еще не было никакой независимой, незалежной під блакитно-жовтими
штандартами Украiны, а была просто Украина – родимая, родная сторонушка
с Киевом великим, я в Крыму влез на высокую гору, сел на самой
вершине и не мог оторвать глаз от Черного моря. Оно было темно-синим,
вечным, античным, играющим белыми гребешками перебегающих по нему
волн. Жизнь казалась тогда бесконечной, легко было поверить в
мифы. Мы в них и верили. Тогда еще жил великий мифотворец Ефремов
с его «Туманностью Андромеды», «Лезвием бритвы», «Часом быка»,
«Таис Афинской». Как сейчас не хватает миру божественных, героических
людей, Александра Великого…

Что же такое – современный человек? Могу с уверенностью сказать
– это не я. Руссо был прав – назад к природе! Наука и искусства
не принесли человечеству счастья. Пора вновь пускаться в путешествия,
искать свою любовь хоть на краю света. Ясон все еще плывет на
своем корабле в Колхиду за Золотым Руном. Присоединимся же к нему.
Не все еще потеряно. На нашей огромной территории, омываемой двенадцатью
морями и тремя океанами, нас всех объединяет наш бессмертный язык
и стрелы любви все еще пронзают некоторые отважные, неуспокоенные
сердца. «Не надо отчаиваться», – догоняют нас в полночную стужу
последние слова с «Курска».

Отчаиваться не будем.

Я закрываю глаза и вижу море в голубой дымке как символ вечно
возвращающейся жизни. В синем море, под синим небом, плывет парусник.

«Белеет парус одинокий…», – шепчу я пророческие слова.