Поэзия

Москва, возле Парка Горького

Иногда я задумываюсь о Леониде Брежневе, 
Чей белый мраморный торс стоит здесь и мечтает,

На Кладбище Сброшенных Монументов. Леонид,
Это говорит Ричард. Где твои чёртовы ноги?

Ещё вчера мы распивали Столичную
На твоей даче и хохотали над холодной войной.

Какие были времена! Мир на волоске
Полного взаимного уничтожения, а мы?

Товарищ! Ты помнишь – мы чувствовали, что творим Историю,
А сегодня ни одного памятника Ричарду Никсону 

Не увидишь в американских городах, но везде
Национальные гвардейцы на сверкающих мостах

И дружинники-стукачи за каждым деревом.
Леня! Им нас не хватает! И обедневшие и седые

Пенсионеры в Парке Горького, всегда с орденами
«За Постройку Кузнецкого Металлокомбината»

Они несут бьющийся красный факел в память о тебе, Лёня, тоже.
Гуд Бай, старый и добрый пердун.

Я опаздываю на конференцию оленеводов,
Проходящую в районной калифорнийской библиотеке,

Где продаются дешёвые брелоки «Элвис Встречается с Никсоном»
И ностальгическая атмосфера, которую никто не купит.