Проза

У меня вот было - случай такой: скатёрка моя пропала.


В ту весну.


А нас трое в деревне.


Это летом тут приезжают, а осень - зима - весна - трое нас: я, дальше Марья и Солдатиха на том конце.


И больше всё.


Да... постирала скатёрку, да на забор и повесила.


А утром - хвать! - нету...


Обглядела всё - матеньки мои! - нету!


Ну, не с Выселок же приходили ночью, скатёрку мою воровать?


Это ближнее к нам место, семь километров.


Волки что ли?


Мы с Марьей их боимся, а Солдатиха нет. Солдатиха на Выселки себе за пенсией ходит. И за хлебом ходит - себе одной... Такая!


А скатёрки моей нету.


Оглянешься - нету.


Дом как у нелюди. А зайдет кто?!


Всё: хочешь - не хочешь - надо вызывать!


А это от матки у меня осталось:


бумага расчерченная, буквы на ней и блюдце.


Оно само по бумаге ёрзает и показывает - из букв складываются...


Ну, вызываю.


Блюдце ёрзает и выходит - МАРЬЯ.


Я и обомлела.


Ах ты, Марьюшка, думаю, соседушка, проблядь задристанная!


И тут как ударило - Солдатиха! Это ж она Марья!


Это мы с Марьей её Солдатихой зовем. Вот оно её и показало.


Она мне её потом, я думаю, ночью и подбросила...


А вызывала так: голову подняла да и говорю:


"Владимир Ильич Ленин!


Или Пушкин!


Кто скатёрку мою скрал?"