Проза

На дачу цыплят привезли подростками: десять тощих, прожорливых
панков с красными гребнями.

Они выросли и девять оказались петухами.

Курица была одна.

Когда петухи только начинали топтать ее, она прикрывала веки и
издавала нежные горловые звуки.

Через некоторое время она едва успевала открыть-закрыть глаза.

Потом просто металась, спасая жизнь.

Она пряталась под бочкой.

Пряталась в дровах.

Пряталась в сараях и под домом, но петухи настигали.

Она перестала есть и отощала.

Ее спрятали в доме.

Петухи рыли ямы под окнами, и сипло орали с утра до ночи.

Она сидела в темном углу под телевизором, слабо вздрагивала и
выдирала из себя пух.

Однажды дверь оставили открытой, и она вышла на улицу.

Петухи кинулись на нее. Она взлетела на смородину. Петухи сшибли ее,
и она взлетела на яблоню. С яблони ее

сняли и отнесли в дом.

Она начала есть.

В следующий раз она взлетела на елку. С елки - на сарай, а с сарая -
на дом.

Петухам это было слабо.

На землю она уже не спускалась.

Еду ей доставляли на крышу - по лестнице.

Ее насестом стала вершина березы.

В грозу она раскачивалась вместе с нею, белея на фоне туч, как
альбатрос.

Ворон она игнорировала, а они ее боялись.

Курица стала птицей.

- Почему люди не летают?!