Поэзия

***

Дождь задробил. Я сам вымыл посуду.
Большие ёмкости мыть труднее.
Уличная тоже напоминает груду:
Небо опрокинутое, грязные авто на карачках,
Повсюду ползают пересуды.

Вымыл. Теперь можно засмотреться и на дождик,
Непререкаемый и старательный, как чижик.
Поёт свою песенку, как художник,
Неожиданно нашедший натуру, похожую на Иуду.

Он всё видит. И делает своё дело,
Мы вместе ещё многое сможем.
И не страшно, что солнце давно село,
И что темнота строит страшные рожи.

Тут и там ещё горят окна.
Локоны деревьев блестят,
Стряхивают наваждения.
Пара влюблённых
Под фонарём мокнет.
И мы все вместе
Заканчиваем стихотворение.

***

В России с ноября вступает ряд законов,
Многие боятся их, как гильотины…
На самом же деле наступает пора муссонов,
Где-то там… У нас всё идёт от противного.

Лес качает гнездящихся на вершине.
Норы скрепляют небо и землю.
Деревья раскачивают свои аршины,
Как будто занимаются греблей.

Все условности приобретают известность
Только в произведениях литературы и полотнах.
Потому и узнаваема наша местность,
Что играет музыка, а мы сидим в залах филармоний плотно.

Так Вселенная сжимает свои недра вечно,
А потом распускает в поисках другой жизни.
И мы жадно всасываем её млечность,
А вырастая, смотрим на неё с укоризной.

Такая музыка была…

Музыкантов ЧВК смело требует строка…
Их ударные солируют, а слушают века.
Поуехавшие лают. Но не слышит лая гром.
Громко музыка играет. Ноет дрон.

А кому-то-то фыркать хочется, после влаги общих мест:
Позади вода полощется. Там кончается протест…
Солнце светит, гули гулькают, на диване у стола,
То клюют, а то и мулькают. Им торговля помогла.

«Но куда спешат ракеты!?» (Выпадает пульт из рук) –
По маршруту речки Леты, заполняя наш досуг.
Мысли, горькие, как пьяницы, в свете Страшного суда…
Но история всё тянется… Тихо плавится руда.

Что касается оркестра, то оркестр что-то смог.
Замесил крутое тесто. Выпекается пирог
С элементами железа и закваской боевой…
«То, о чём мечтал нетрезво рокер Цой?..»

В школе, после перемены, начинается урок…
Кто-то прыгал. Кто-то блеял. Тот подглядывал в глазок.
Дальше прыгают – с разбега. Лето связано с зимой.

«Ты сначала эту сволочь артиллерией накрой!»
И тогда найдётся слово. Перетерпим. Перемнём.
Путь – к теплу родного дома. Там – споём!

***

Крошка рукопись засмеялась,
Когда я встал и ей поклонился.
Потом побежала дальше,
Откликаясь на шалость,
И я догнать её ухитрился.

Потом продолжая играть в кошки-мышки
Мы азартно вбежали на площадь.
Она грустно улыбнулась мальчишке,
Сказавшему: «Здесь раньше росла роща».

Так бывает, даже в пылу парада,
Вдруг замыкает что-то в глубоком небе,
И начинается мелодия листопада,
Не похожая на песню или молебен.

Это чувство седьмого неба,
Первого класса, первого взгляда.
Всегда хочется, чтоб всё совершалось скорей бы,
И мы торопимся уйти из цветущего сада.