Поэзия

 

 

 

 

 

 

 

Пол-Зла ползло

по потолку...

Ползло пол-Зла

по полу...

И половина Зла

Вдоль стен сползла

бесполых.

 

Какого пола Зло

по залу расползалось?

 

 

 

 

Я искушён опять едою,

я ложкою большой

в тарелке рою...

...И жирный ангел

за спиной

об стенку бьётся головой.

 

 

 

 

Возможно всё. Порой бывает,

что вход и выход — совпадают...

 

Тела сквозь двери движутся порой

с упорно-сладострастной частотой…

 

Мечтают дать обет аскета

затраханные турникеты…

 

Но Солнце встало. Новая толпа

их снова любит до утра…

 

 

 

 

О! Становись мышление! Прекрасно!

О… становись мышление прекрасным…

Остановись, мышленье. Ты прекрасно.

 

 

 

 

Торжественно яркое,

твёрдое Солнце,

лучами пронзает

девичье оконце.

 

 

 

 

Шёл силён легион, но лёг и он.

 

 

 

 

В чём сила права?

В праве силы?

От левого до правого —

империя у дьявола.

 

Уже прошло

немало длинных дней.

И до сих пор:

прав тот,

кто лев среди зверей.

 

Но всё сложнее,

и мрачнее,—

у людей…

 

 

 

 

А чтобы ласково косточки хрустнули,

для новобрачных есть ложе прокрустово.

 

 

 

 

Ломит око молоко,

мой конёк летит легко.

 

 

 

 

Я и Эзоп. Здесь я — не я, и басня не моя. Поэзия.

 

 

 

 

Воскрес поэт,— невольник лести.

 

 

 

 

…А осень — смех сосен — ось лени — олени — и маленький Ленин…

 

 

 

 

Лиман манил налима.

На рыло лилось мыло,

и мылось мылом рыло.

 

 

 

 

Я убегаю.

Пятки сверкают.

Будто глаза.

В такт моим пяткам мигая,

видят бегущего за…

 

 

 

 

 

Будучи откровенным лентяем, я исповедую принцип наименьшего действия. Поэтому я всегда готов отдать половину от того, чего у меня никогда не было, за целое то, чего у меня не будет. Никогда.

 

 

 

Сон,— это работа.

 

 

 

 

Сизифов труд… А разве труд иным бывает?

 

 

 

 

А почему — среднего? Интересно то, что пока мы живы,— мы не можем знать своего среднего возраста. Боюсь, что и после смерти, мы не сможем его узнать… А в момент смерти будет не до того. Итак, будем говорить о цифре конкретной, но почти произвольной.

Сорок лет — интересный возраст (как, впрочем,— и все другие возрасты). Некоторые люди говорят, что в сорок жизнь только начинается. Охотно верю, ибо я этот возраст благополучно пережил. Инстинкты и гормоны в сорок лет уже притихли настолько, что ты, наконец, можешь наслаждаться своей жизнью, а не превращать её в суетливую истерику. Некоторым людям даже удаётся к сорока годам решить свои материальные проблемы (ну, если забыть о том, что такие проблемы неразрешимы в принципе!)

В этом интересном возрасте ты имеешь уже настолько устаревший багаж жизненного опыта, что становишься полностью дезориентированным относительно будущего. И в то же самое время, подбирающийся склероз и немного чрезмерный объём пережитого, уже спасают твою память от переполнения разным хламом. Более того, в этом возрасте твоя душа настолько самоутверждена, сколлапсирована на себя, что ты даже можешь позволить себе серьёзно поиграться в мировую скорбь. Так же, как это было в совсем юном, переходном возрасте (мы тогда, очевидно, куда-то "переходили",— попутно подсаживаясь на дозы тестостерона или эстрогена). Но, в отличие от переходного возраста, в сорок лет ты можешь уже не только пожалеть себя, но и поучить других.

Да… Сорок лет — прекрасный возраст! Как и все другие возрасты тоже.

 

 

 

 

Бог мир создал

сферично совершенным,

с простою прямотой

линейных перспектив.

Но дьявол всё кубами цифровал.

Кубами цифровал, узлами завязал.

Узлами завязал, углами нарубал.

Чёрт узловат, Бог прям.

А человек — упрям.

Он на прямой дороге к Богу

узлы всё новые находит.

 

С командою мёртвой,—

Голландец Летучий,—

в кубических волнах, в кубических тучах…

 

Инкубус с Суккубом на кубрике

строгают рогатые кубики…

А маленький Рубик,

всего лишь за рублик,

разрубит

наструганный кубик.

 

И гордый Гордей

разрубает узлы скоростные, морские,

и мили трещат рассыпные, хмельные.

 

Затянут тугою петлёй временнОй,

рыдающий ангел с кубичной слезой,

стучит по волне

деревянной башкой.

 

PS: на самом деле кубиты имеют весьма отдалённое отношение к кубам (однако же, имеют); но вот к грёзам они относятся очень серьёзно:

 

 

 

 

Ночь блуднА.

Над рекой

тихо мыслит Луна…

 

(навеяно стихами М.Языкова из романса "Ночь светла")

 

 

 

 

Мысль — заблуждение ума.

 

(вышеизложенная мысль, разумеется,— тоже; впрочем, как и мысль, высказанная здесь...)

 

 

 

 

Подружка подружке

шепнула на ушко...

 

 

 

 

Хлопок дверей плацкартного вагона…

Лишь пальцы шевелятся у перрона.

 

 

 

 

Застрявший вдоль глотки,

глоток непроглотный,—

успешно проглочен.

Лишь ёкнувший ёк

прошёл поперёк,—

огромен и склочен.

 

 

 

 

Больно бьём по лбу лбом!

 

 

 

 

Я задвигаю в око лом,

чтобы раздвинуть окоём!

Но окоём сужается… темнеет…

 

 

 

 

Пыль водяная, влажный звон,—

фонтан озоном заражён!

 

 

 

 

Неловко

мышке ловкой

ловиться мышеловкой.

Но истинно ловкА

та мышь,

что ловится сама.

 

 

 

 

О чём-то рыдая,

Волна умоляет берег.

Но мол умаляет волну…

 

 

 

 

— Эй, мешок! А ну-ка, стой.

Коль идёшь, то не пустой?

 

 

 

 

Локальное тело

лоскутно висело

на тощей руке,

что согнулась в локтЕ…

 

 

 

 

Там, где тонко,

там и рвётся…

Я лечу,—

Луна

смеётся.

 

 

 

 

Звук саксофона:

эхо бытия,—

соль слов

и соло соловья.

 

 

 

 

Запрятан Образ в рябь деталей,—

Коварно радуется дьявол.

Но даже алгеброй гармонию проверив,—

Бог вовсе не был злонамерен.