Жизнь как есть

1. Вендетта по-албански

Приштина. Лето. 1998 год. Жара… (нет... не так.., жа-ара).

Лениво передвигая руки-ноги иду, по каком-то своим делам, в институт
защиты памятников культуры. Тихая пыльная улица в албанском районе
города. Разнокалиберные заборы (нет... не так... калибр у них
одинаковый, метра по два с хвостиком все...а вот материал разный
– глинобитные, кирпичные, каменные, мраморные...Удивительно, насколько
исламская культура стремится к закрытому пространству....ну...
да ладно).

На улочках – ну души... Три часа дня. Жа-а-ра… ( какого я поперла
по такой жаре – не помню... но до сих пор недоумеваю....). Мозг
не работает. Бреду…

Скамеечка. Возле скамеечки – подушка. Хорошая такая подушка. Большая.
Пуховая. Даже на вид мягкая. В пестренькой такой – лапки-глазки
– наволочке. На подушке – ребенок.... Месяца полтора-два. Лежит.
ЛИЦОМ В ПОДУШКУ. Думаю.. ( а... ни хрена не думаю... че врать-то?...).
Просто ноги сами подходят к подушке, а руки берут ребенка и переворачивают,
а потом и поднимают тельце с уже посиневшим, конкретно так, личиком.
Младенец булькает некоторое время и... орет....

И вдруг.... ( ага... вот оно вдруг....). Улица наполняется народом,
гортанными криками, угрожающими лицами...(Че?... че было?... просыпается
мозг...). Лихорадочно соображаю. Стараюсь объяснить... Мол, мамаша
дитенка вашего видать в туалет отлучилась или там ... бельишко
простирнуть-огород прополоть... ну, мало ли дел .... Орут! И они,
и ребенок.... Наконец-то из криков вычленяется следующее...

Одна албанская семья ( назовем ее А) потеряла брата ли, свата
ли... не помню уже... Его на машине сбил представитель другой
албанской семьи ( назовем ее Б). Так вот, чтобы семья А на семью
Б не была в претензии (не несла на себе крови...), то !!!....
семейство Б ( вот уж б....!) принесло своего грудного ребенка
и положило у порога семейства А лицом в подушку. Если А «прощает»
смерть своего члена, то выходят и переворачивают ребенка... если
нет... то .... ну... правда торжествует... да?... типа 1:1....
Никто не виноват (мозг блюет прямиком в подсознание, которое в
полном ахуе...). Посовещавшись А, Б, отбирают ребенка и изгоняют
И, как случайный фактор, повлиявший на чистоту процесса.

Приштина. Лето. 1998 года!!!

... уже не жарко...

2.Зачистки по-сербски

Опять лето. Грозовое. 1999. Иду к подруге – Софии. В передней
натыкаюсь на какие-то ведра.... тряпки... горшки... Ч-черт!!!...
прохожу далее и... Абсурдность того что я вижу, не каждый оценит....
Для этого нужно представить город в руинах... вой самолетов...
дрожь здания, которой оно отзывается на падение бомбы и дрожь
в твоем желудке, которой он отзывается на дрожь здания, вызывая
дрожь в голове, которая (... и далее по типу дома– который-построил-Джек).

Я ....вижу.... Софью..... с остервенением чистящую свежепобеленную
кухню!!!

Ты делаешь ремонт?! – тупо спрашиваю я, хотя ответ очевиден...
Она делает ремонт! Она сошла с ума!! ...

Когда привыкаешь ходить по битому стеклу и перешагивать обрывки
чужих вещей, украшавших чей-то быт и перескакивать обломки, которые,
были чьим-то домом, тогда вид СВЕЖЕПОБЕЛЕННОЙ кухни может вызвать
психический нокаут....

...Да! – гордо отвечает моя Софья (настоящая сербка, 180 ростом,
веселая, страшная матерщинница, которая прекрасно водит машину
и превосходно руководит как туберкулезным диспансером, где директорствует,
так и семьей – мужем и тремя дочками-непоседами)

...Да! Я делаю ремонт, чтобы они...!! – тряпка энергично указывает
сразу на восемь сторон света...

...Чтобы!!... ОНИ!!!... Знали!!!....

...Они... те, которые войдут в мою квартиру! Знали!....

...София Неранджич никогда не была грязнулей!!!

...И еще... чтобы МОЕГО в этой квартире не осталось НИЧЕГО.! Мебель...
картины... тряпки ... и ... другое барахло....Пусть берут....
Но МОЕ – воздух... звуки... крики... запах... я им не оставлю...
И на двери напишу –