Библиотечка Эгоиста (под редакцией Дмитрия Бавильского)

Мне позвонил Чехов.

– У меня стоит, – сказал он. – Помоги мне.

– Так а мне от этого какой прок? – спросила я.

– Ну, ты же что-то пишешь, – даже по телефону было видно, как
он скривился. – Я могу... почитать.

– Интересно, почему это дрочить может каждый – а писать – какой-то
особый талант требуется?

– Так, ты мне поможешь или будешь выкобениваться? – судя по тону,
он уже держал в руке большой натруженный писательский член.

– Ну хорошо, – как всегда, я почувствовала, что отказываться –
глупо.

Они выигрывают не когда спорят и напирают, а когда представляют
все в трезвом, скучноватом свете. Писать без его советов я все
равно не смогу, почему б не скоротать время?

Я немного поработала войсом, идя по давно проторенному руслу.
Я совершенно размякла, бормотала и шептала и стонала сама не знаю
что, не вслушиваясь, лишь бы хорошо шепталось, и извивалась на
постели, держа трубку у уха... Мы кончили одновременно. Как настоящий
писатель и читатель. Мир изменился, все стало хорошо и креативно.

Он больше не казался старым занудой, из которого клещами надо
вытягивать его секреты. Я была совершенно уверена, что у него
хороший член, уверенные повадки, и он бы меня обработал медленно
и умело, так что я не успела бы заскучать.

– Это было хорошо, – сказал он.

– Ну?

– Что ну?

– Я смогу быть писательницей?

– Поддрачивать великим ты определенно умеешь! – засмеялся он.
– Завтра я дам твой телефон Достоевскому. Парень знает много всяких
штук.

И он повесил трубку.