Комментарий | 0

Сны, сведённые в кулак

 
 
 
 
 
 
***
Светятся окна в самую тёмную ночь,
Льётся их свет и немного сбивает прицел.
Снайпер вздохнул. Поморгал. Вспотел.
Вот бы сейчас, кажется, и отправился прочь.
 
Если пришло сомнение в этот момент,
Усугубляет его нервный и насмешливый дождь косой.
Всего-то мгновение задумчивости сырой.
Самое краткое. Почти десерт…
 
Линия жизни ведёт, словно пулю в стволе,
Плавно преодолевается натяжение спускового крючка.
Пуля поёт в рифму. Щёлкает. Смеётся бубновый валет.
Ставится запятая. Рикошетит строка.
 
 
 
 
***
Там не рождённые дети гуляют по площади,
Жгут покрышки, прыгают громко и радостно.
Им качаться и золотиться лесами и рощами бы,
Мамам и папам будущим им бы ставить примочки и градусники.
 
А есть лечение прошлого или будущего?
Кто его знает, какому богу все молятся…
У каждого есть не рождённые, убитые и убийства ждущие,
И они с лёгкостью в одну яму жестоко и бессердечно сваливаются.
 
 
 
 
***
Подтвержденье движенья –
Распахнутый пристально лес,
Здесь и птица идёт на сниженье,
Понимая свой вес.
 
И тропинка сливается с лесом,
А из леса выходит ручей, ­
Пастушок, не познавший прогресса
И обширных речей.
 
У земельного кодекса
Есть исключенья, увы,
Если тянет мотор,
То мотору не до травы.
 
Человек нажимает на кнопку –
И нету леска,
Потому что в такие минуты
Тропинка узка
 
И мотору, и знанию
Об иноземных мирах.
 
Не гляди мне в глаза.
Ничего я не помню о венских балах.
 
 
 
 
***
Он ранен в третий день своей войны.
Они переходили свой Лиман.
Он будет ждать прибытия жены
В Воронеже. Его включили в план.
 
Ему необходим нейрохирург.
Пока сюда еще не прибыл борт.
В Подольск потом. А после – в Петербург.
Сосед его вчера уехал в морг.
 
Он сам себе бормочет, что был прав…
Осколки перебили важный нерв…
Глаза закроет – видится жираф,
Откроет – городская судоверфь.
 
Он сварщик. Он заваривает шов.
И шлаки зачищает. Он живой
И помнит, что он Коля Балашов.
 
А люди говорят, что он герой.
 
 
 
 
***
И уплыла Луна за горизонт,
Как призывник, отправленный на фронт.
Корявый бинт. Колёсная луна.
Как пузырёк, поднявшийся со дна.
 
 
 
 
***
Затормози мои печали.
Укомплектуй их в саквояж.
И пусть он в путь легко отчалит
Среди других таких поклаж.
 
Пусть посреди большого поля,
Где разбирают все дела,
Тела, играющие роли,
Закусывают удила.
 
Они всё быстро распакуют,
Примерят и усилят роль.
А зрители пускай смакуют,
Найдут мораль, идею, соль.
 
Земля ещё не тем богата,
Она умеет подносить…
Пусть посочувствует солдатам
Умеющим топор варить
 
И проходить сквозь дым и пепел.
Так время эпос создаёт.
Как нынче ветер знамя треплет!
Как высоко огонь поёт!
 
 
 
 
***
Если брань не утихает,
Если облако в огне,
Если даль в моём окне,
Значит, книгу Бог читает.
 
Как бы так пересказать…
Этот мир бы так устроить,
Чтоб его читали Трое…
Чтобы песню пела Мать…
 
Чтобы даль перевязать,
Чтобы дать свободу ветру…
Одному пусть будет ретро,
А другому Рай и гладь…
 
От мартена до вулкана
Этот мир живёт в огне.
Ведь и жизни звёзд – в войне.
Дыры чёрные – капканы.
 
Принимая всё, как есть,
Зарубцовывая раны, ­
Будет поздно или рано, ­
Вся осядет эта взвесь.
 
Только ты. И только так.
Мир иначе не построишь.
Только ты и эти Трое.
Сны, сведённые в кулак.

Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы

Поделись
X
Загрузка