Проза

Владимир Парошин. Двор в 1-ом Колобовском переулке. 1994 г.

-А здесь что было, не помнишь?

-Партийное что-то…

Красивый, зелёно-красный особнячок, часть которого выглядывает из-за современного, явно повышенной комфортности здания-массива…

-Никогда этим двором не ходил…

Он ведёт велосипед, когда встретились с одноклассником на бульваре, правда созвонившись, тот катался, решили пройтись…

-Ты что во всех дворах бывал?

-Да нет, конечно, ну так… Давай этим пройдёмся…

Они шли.

Господи помилуй!

Это наполняет сознание того, кто не увлекается велосипедными прогулками.

Причудливой формы многоэтажки, вокруг которых – ожерелья дорогих машин, и всё так уютно в бытовом плане, когда душа не учитывается…

Моя душа смурна: ощущает тот, кто без велосипеда.

Его душа – с мамой, которая ушла, без которой не хватает воздуха…

Да, 85-ый год шёл, да многим болела, и всё равно – казалось, казалось…

-Ездил в велосипедный этот магазинчик, помнишь были когда-то?

-Это лабиринт подвальный что ли за Сокольниками?

-Ну да, прикупил деталек кое-каких. Буду шахматы свои модернизировать…

-Ты какой комплект-то уже собираешь?

-Третий, но этот будет не похож ни какие другие. Прикинь – разработал коней из комбинации болтов и шурупов…

-А-а-а…

Странно, что может связывать столь не похожих людей?

Школьное прошлое?

Коллекционные привязанности?

Просто привычка?

-Это сталинка, слушай?

Трёхэтажный дом основателен, и даже жёлтый цвет его – такой, что не отменишь…

-Да, смотри расстояния какие между окон. Тут хорошие квартирки…

Улицы, улицы, знакомые улицы; начала дворов, видны пёстрые детали новых игровых площадок – теперь интереснее делают.

-А здесь завод что ли какой-то был?

-Да, похожее что-то. Там церквуха интересная есть. Пойдём пройдёмся…

За шлагбаумом – различные, краснокирпичные корпуса, полузакрытая, странно хотя, территория.

Идут.

Финал мая выглядит летом: зелень густа.

Церковь тоже краснокирпичная, вполне в современном духе: новодел…

Они обходят её, дальше громоздятся гаражи, за ними ощущается железная дорога.

Нет поездов.

Тот, что увозит всех к одной цели пришёл за мамой раньше времени.

-По-моему в тупик идём.

-Сейчас проверим…

Появляются дома семидесятых: всё смешано: времена, густота населения, и та простота, с какой люди уходят в смерть: вчера был, суетился по хозяйским делам, сегодня нет – словно свидетельствует о том, что жизнь не всерьёз.

Всерьёз ли она?

Вся жизнь, все 54 года прошли с мамой, отец умер рано, очень рано, теперь её нет…

Встретились, быть может, там?

-Тупик. Пошли назад.

Они минуют дворы, улицы, вечереет, пора двигаться к дому.

Скоро лето.

Летом всё-таки легче жить.