Жизнь как есть

1998. Приштина. Я жила в здании Ц-7, которое длинной гусеницей ( 13
подъездов) тянулось на пригорке, достаточно большом, чтобы
это здание выделялось на фоне других в микрорайоне Ульпиана.
Ужасно удобное расположение имело это здание для такой, как
я, работающей мамаши: налево – школа старшего сына, направо
– здание факультета, где я учила русской литературе, увы,
немногочисленных студентов, а прямо – детский сад. Буквально в
дворе. Так что ребенок шел в сад самостоятельно, а я только
наблюдала из окна пятого этажа, как комочек в куртке яркого
кислотного цвета ( это не мода такая .. это я... умная
мама... «маркировала» детей, легко отслеживая их в любом конце
микрорайона...) протискивается в щель в заборе... и....
исчезает в дверях садика.... Та-ак! ... один пристроен... Теперь
второй... Ты одет?... Ранец... куртка... шапка...палка... –
все на месте. ... Что?...Палка?... Да, непременный атрибут
маленького сербского джедая.

Они все ходили с палками... защищаясь, когда на них нападали полчища
маленьких албанчат, которые превосходили джедаев
численностью... но – палки взять в руки так и не догадывались... И
если вас пустят раньше – слышала опять демонстрации будут – то
сразу же домой... ты слышал... с-р-а-з-у же!... Угу... легко
соглашается джедай... и я знаю, что врет, что ... пойдет
посмотреть... а как же это так здорово!... галактического вида
полицейские в масках... крики в матюгальник... может и
бомбы со слезоточивым газом....

Демонстрации в Приштине почти каждый день. Каждый день, подчиняясь
неслышному свистку, из домов капля по капле вытекает масса,
растекается по улицам, наполняя чашу главной площади, где
подогреваемая ораторами, будет бурлить, доходя до точки
кипения... бросать камни.... бить стекла... И так изо дня в
день.... Но это не страшно... В Приштине можно жить...Но возле
Приштины уже появился ... идолище поганый, встреча с которым
запоздавшему путнику не несет ничего хорошего. Все чаще и чаще
появляется тревожный глагол – «киднапповали».. Слово
американского боевика, которое в моем сознании было связано с
похищением детей, вдруг наполнилось новым смыслом.... Это не
похитили, не взяли в плен... а увели в неизвестном
направлении... вырвали из жизни.... Сербы еще говорили «појео мрак»... Я
так и представляла себе ...этот мрак... как черную змею
тумана, которая стелется по ночному полю, заглатывая автомобили
и даже целые автобусы....но все это было там... где-то...
пока однажды вечером мрак не постучал в двери моей квартиры в
центре города...на пятом этаже и не сказал свою страшную
речь... «киднапповали»... В данном случае, слово из
американского боевика полностью отвечало первоначальному содержания...
речь шла о ...моих детях.

Скатившись по лестнице с пятого этажа, я слушала бестолковое
объяснение соседки – мол, пошли играть... на территорию детского
сада... появился... албанец... закрыл детей в группе и... не
выпускает .... Возле садика вижу группу истеричных
родителей... Сколько их там? .... шестеро– семеро... с десяток... да
мы не знаем... он не дает с ними разговаривать... так
взломайте двери!... боимся... он грозит, что ... ну... что-то
сделает с детьми... кто понимает по-албански?... он не хочет
говорить по-сербски... милицию вызывали? ... едет? ... да
сколько можно ехать?!... она уже полчаса едет....Милане!
Милане!.... да не кричите вы так.. только нервируете их...... и
его...Он, говорят, не террорист..., и их не с политическими
целями взял...он.... просто сумасшедший.

От этого утешения у меня леденеют пятки.... Приезжает милиция...
расспрашивает... чьи дети внутри, стараясь уточнить число
заложников... У меня внутри ВСЕ мои дети... числом – двое...
постепенно выясняется число – семеро мальчишек десяти –
одиннадцати лет и... моя пятилетняя дочь.... Потом начинают
разговаривать с албанцем, отвлекая его внимание и ... врываются
через черный вход. Мгновенный легкий шторм....и... в открытую
дверь, которую мы сверлили глазами в течение часа, выходят
дети... ревущие во весь голос перепуганные маленькие джедаи...
и мой комочек кислотного цвета.... заспанный и абсолютно
спокойный... Кошечка, ты боялась? – лепечу я беспомощно....
нет! – резонно отвечает мне дочь... и спокойно объясняет – ...я
же была в раздевалке СВОЕЙ группы.... возле СВОЕГО
шкафчика.

Утром...наблюдая, как кислотный комочек деловито протискивается в
привычную щель.... думаю... какого черта... и начинаю рыдать.