Проза

Вы не знаете, что это?

Я до рассвета колдовала с красками и кистями. У меня, говорят,
кое-что получается, но сегодня, как назло… А картина, совершенно
фантастическая, мучительно реально стоит перед глазами, не
позволяя им ничего, кроме себя, различить вокруг. И цвет
нашла удачно, и кисти роскошные, и рука послушная и твердая, но…
но что это?! Что это за глупые цветные полосы? Откуда они
берутся? Все не так! Вот же оно, вот же оно все перед
глазами, в глазах: и светящийся точечный рой, и протянутые ко мне
солнечные струны, и клочок проселочной дороги, воспаривший к
моему лицу, и загнутая верх линия горизонта, – и все это
звенит, живет. Ну вот же оно! Так почем же…

Утром меня спросили: «Это поля с птичьего полета?».
Не знаю. Так было, когда ты обнимал мои плечи.

Плыл по небу валенок

Нет, сначала это был сапог. Изящный такой, на шпильке, вроде
Апеннинского полуострова. И, проплывая мимо величественных и не
очень профилей, прекрасных дам, чудовищ, парусников, даже
кто-то сюжетно вписывался во всю эту облачную зыбкость. Только
шпилька у него хлипковата была: все выворачивалась не туда
куда-то. А ветерок как задул посерьезнее – и вовсе к подошве
прилепилась. Ну, валенок и получился. Земной такой,
практичный, непоэтичный совсем. Дамы, правда, так забавно
жеманничали-жеманничали, да с чудищами и перемешались – не поймешь, кто
есть кто. Замки с парусниками тоже здорово покорежило – не
узнать. И профили пострадали, а этот… потупел только.

Так и уплыл куда-то, валенок валенком.