Проза

Мужчина, где вы купили этот удивительный трепет?

Не понимаете? Ну вот этот, который вы сейчас суете подмышку и
делаете вид, будто вам нет до него никакого дела и вы всю жизнь
только и делали, что носили чудеса подмышкой.

Ах, это никакой не трепет? А что же это тогда? По вашему, оно как-то
иначе называется?

Ах, это просто цветы-ы.

И у них даже есть название. Вы его, правда, не помните, верно?

Нет, а вы уверены?.. Может, все-таки, не просто? Почему же тогда с
того самого момента, как вы зажали в руке эти зеленые стебли,
вы стали так по-детски беззащитны? И почему женщина всякий
раз так радуется зеленому пучочку? Откуда тогда взялись эти
любопытные женские и снисходительные мужские взгляды?
Вспомните, их ведь прежде не было.

А знаете ли вы, что, по тому как вы держите свой букет, можно
угадать, как вы относитесь к той, кому хотите его вручить?

Вот. Смотрите, как усердно прячет этот молодой человек свою любовь,
вернее, свой букет в «дипломат». Не совсем удачно, правда:
стебли длинноваты. Он их сейчас поломает! Ну вот… уж лучше
как вон тот, бородатый, – под плащ.

Да, а почему это все …

Ах, за углом продают. Надо же, за углом продают сорванный трепет.

Ой! А вы могли бы вот так же: благоговейно и радостно, в вытянутой
руке. Через весь город.

Что? И ничуточки это не смешно. Тем более – не глупо. Видите, как
все улыбаются. Даже дорогу уступают.

Ну не сердитесь, пожалуйста. Извините, что…

Вы трусите? Подмышкой уже не хотите, а так вот еще не умеете?

Нет-нет, спасибо. Не обижайтесь, но я уж лучше подожду, когда мне
вот так же, в вытянутой руке. Через весь город.