Проза

— Девушка, кастрировать кота сколько стоит?

— А в ветеринарную лечебницу не пробовали обращаться?

Она представила его недоумённое лицо. Прыснула.

Мужчина тоже засмеялся.

— А что, совсем замучил? — посочувствовала девушка.

— Вообще-то, он мирный. Знаете такую породу — непалец? В естественном состоянии — приложение к дивану. Пока не перевернёшь, не поймёшь: игрушка или настоящий. Эх… весна на дворе! А у вас-то кошка есть?

— Нет даже керамических.

— Я и был против, — мужчина вздохнул. — Но разве меня кто в доме слушает? Уси-пуси. Фигли-мигли. Пластилиновый. Лепи из него, что хочешь. Тиберий Франц Критский! А вас как зовут?

— Лора, — сказала Лора.

— А меня Рома. Вот и хорошо, что познакомились.

— Ага, тем более, март, — сказала Лора.

— Что вы имеете в виду? — не понял Рома.

— Спросите у Тиберия Франца.

Рома насупился.

— Что вы всё шутите?! У нас дома армагеддон! Этот тиран критский всех строит. А я крайний.

— А что, денег нет на ветеринара? — посочувствовала Лора.

— Почему? С чего вы решили? — удивился хозяин кота.

— Так вы же вместо того, чтобы животное в больницу везти, уже полчаса к девушке пристаёте.

— Это я пристаю? — опешил Рома. — Да я вот сейчас трубку положу и забуду вас насовсем.

— И кладите!

— Уже положил!

— Кладите-кладите!

Мелкая пауза охладила пыл спорщиков.

— А если кастрируете, он совсем в диванную подушку превратится. Будете из него пыль выбивать, — сухо констатировала Лора.

— А вы откуда знаете? У вас же даже кошечек-копилок нет.

— У меня есть жизненный опыт. И то, что вы не кладёте трубку, говорит о том, что я вам понравилась.

— Ну допустим. Вы симпатичный собеседник! И голос у вас приятный. Вы не поёте в хоре?

— Даже «В лесу родилась ёлочка» не спою, — усмехнулась Лора.

— Не скромничайте! Такое чистое сопрано…

— По сравнению с кошачьими концертами?

— Всё равно. Там домашние упаковывают Тиберия в коробку. А это — процесс. И к тому же на улице сильный дождь. Пока мы с вами беседуем, он может пройти. Кому охота мокнуть?

Лора выглянула во двор.

Что-то её смутило. Ах да, солнце! Прозрачное весеннее солнце.

— Дождь? Вы сказали «дождь»? Рома, вы где? Ну… живёте где?

— Калифорния-стрит.

— Это где? Я — в Донецке! Это Украина.

— Вы хотите сказать, что я из Сан-Франциско в Украину звоню? — голос явно заволновался. — Подождите, а как я вас вообще набрал?!

Разговор оборвался, послышались короткие гудки.

— Вот видишь, Раиска, вежливые люди начинают разговор с погоды, — погладила Лора свою сиамку.