Проза

 

 Приблудившийся мост не был ни солидным путепроводным мостом, ни виадуком, а скорее мостиком. Деревянный, арочный, прогулочный — так, на двоих — разминуться. Не скоростным магистралям и бурным рекам, а прыгающим ручьям, кривым переулкам. 

От гонений мост забился в парк. Там места много. Наконец-то он не мешал никому. На его арочный горбик стали забираться парочки — вздыхать, на небо засматриваться. Детвора, щебеча, под ногами моталась. Никто не ворчал, все были довольны. Мост успокоился, корни пустил, обжился. К весне даже подрос немного.

Но неожиданно по городу пополз слух: стали поговаривать, что парковый мост любые проблемы решает. Нужно взойти на него, проблему обговорить и словно бы с себя ее руками сбросить, а затем обязательно на другую сторону перейти. И все. Проблемы нет. Можно спокойно  идти домой.

К мосту потянулась ниточка ходоков, то есть тех, у кого нерешенные проблемы скопились и никак решиться не могли.

Постепенно стала образовываться очередь. Спонтанно появились инструктора из народа. Они словоохотливо обучали, как всходить, как руками махать, как возвращаться, пятясь, — уважительно, значит. Хорошим тоном также считалось бросить монетку вниз.

О чуде-мосте наконец прослышало и руководство города. Включило в список достопримечательностей и культурных объектов. Поговаривали, что даже мэра видели, махающего в парке руками. Народ обрадовался: может, метро теперь достроят.

 И я пошла. Взяла тормозок: в очереди, говорят, и до обеда можно простоять, оделась потеплее и пошла.

Городской парк недалеко от моего дома. От троллейбуса я пристроилась за группой ребят. Мы пересекли пару аллей.

Мост гордо изгибался, уверенно и спокойно восседая на лужайке.

Я предупредила, что не ухожу, и — к кассе, где своя очередь, поменьше. Билет стоил десять гривен.

Внутри «Правила» пестрели изображениями физкультурника, обучающего пассам. На титуле над стилизованным мостом — портрет мэра, ниже — о городе.

И вот подошла моя очередь. Сердце стучало. На середине, возле красной полоски, я посмотрела вниз. Было совсем невысоко. Может, метра два над землей. Зашипел суфлер-инструктор: «Пассы, пассы». В голове крутилась глупая проблема. Мелкая. Спускаться не хотелось. Хотелось подумать о смысле жизни, о решаемых и нерешенных проблемах. Шипение изменилось: «Время, время».

Я очнулась, помахала руками, пробормотала проблему и спустилась.

 «Проблема» решилась на следующий день.

Я практично набросала на листке список вопросов по мере их важности и уже прикидывала, как выкроить время на мостовые очереди.

Но тут ко мне наведалась подруга.