... И солнце упадет к ногам
Игорь Белавин (27/12/2021)
Хосе Родригес На Красной площади после дождя
Сосулька
Метет февральская поземка,
а солнце смотрит свысока
на бурный рост сосульки ломкой,
успевшей нагулять бока.
а солнце смотрит свысока
на бурный рост сосульки ломкой,
успевшей нагулять бока.
Слезу, что оттепель просила
и снова леденил мороз,
она преобразила в силу:
в ту силу, что грозит всерьез.
Беги, прохожий, темя пряча
под милосердный козырек!
Ее полет пока не начат…
Зато, когда настанет срок,
ах, как она блаженно рухнет
с тяжелым уханьем глухим
и отзовется звоном в кухнях
по всем кварталам городским.
В одну минуту горе сгинет,
лишь слезы радугой блеснут.
Никто не вспомнит и в помине:
лишь грязным словом назовут.
А ей хотелось больше радуг
и счастья с горем пополам,
того, что наш миропорядок
и так с лихвой дарует нам.
Осенние деньки
Опять осенние деньки
звучат сонатой фортепьяновой,
надоедая до тоски
и привораживая заново.
звучат сонатой фортепьяновой,
надоедая до тоски
и привораживая заново.
Опять приходится краснеть
ухоженным московским дворикам
за кроны, лысые на треть,
дав повод разораться дворникам.
Особенно, когда на «ты»
ненастье с городскими шлюзами
и бесконечные зонты
плывут гигантскими медузами.
Но скажет бог телепрограмм,
что дождь – всего лишь дело случая,
и солнце упадет к ногам,
как в августе звезда падучая,
и утро, сумерки дробя
и ветлами спросонок шаркая,
вдруг не заставит ждать себя
над заводями в зоне парковой,
позволив нам еще не раз
полюбоваться вместе с соснами
на золотой иконостас
прошитый радужными блеснами.
Холодные наблюдения в летнюю жару
С нами уже ничего не случится!
Ставим всё на кон, чего мелочиться,
вдруг повезет невзначай.
Старые легкие дышат глубоко,
Старые легкие дышат глубоко,
церковка смотрит голубооко…
Сердце мое, не скучай.
Новая жизнь начинается где-то,
Сердце мое, не скучай.
Новая жизнь начинается где-то,
жареным пахнет московское лето,
люди куда-то спешат.
Душно в чистилище этом сезонном,
Душно в чистилище этом сезонном,
даже когда соблазняет озоном
сквер, по которому ходят с поклоном
две-три вороны. Не все ли равно нам,
сквер, по которому ходят с поклоном
две-три вороны. Не все ли равно нам,
каются или грешат?
К стольному граду, что славен содомом,
витязь грядет, подпоясанный ломом,
дивные дива творя.
Может, пора на покой удалиться?
Может, пора на покой удалиться?
Или на первом суку удавиться?
В небе звезду зажигает столица,
и под хип-хоп отрываются лица
с нового календаря.
с нового календаря.
Московские зарисовки
Москва не раз меняла антураж.
Российский климат требует раскачки.
Зато теперь шагает город наш,
как мастодонт, проснувшийся от спячки.
Визитка улиц – мрамор и стекло
и грузный шик гуляющей деревни.
Закрыт музей, но церкви повезло
с музейных стен подняться к славе древней.
Звенит кольцо строительных работ,
и олухам мерещится Европа,
и нищие законный свой доход
сшибают у роскошной двери шопа.
Все б ничего, однако: город мой
насквозь пропитан бронзовой заразой;
куда ни ткни, то пламенный герой,
то гордый финн, то Шкипер пучеглазый.
Они стоят, как мертвые стволы
арбатских лип, убитые бензинной
и прочей хмарью, вечные послы
той, лучшей жизни, яблочной, бузинной.
В больших объемах бронза тяжела.
Страдает грыжей бедная ментальность.
Всех круче ноль… Восславим два крыла,
способные заср@ть монументальность!
Куда честней искусство малых форм,
оно в века проходит тихой сапой,
как рыжий отрок, вне систем и норм
парнасский улей бравший на арапа,
марая кровью мрамор бытия.
Но будет кровь, найдется и треножник…
И возвращаясь на кругú своя,
число зевак подсчитывает дождик.
Ваганьково
Трудная весна
Как северный пейзаж – по влажной акварели,
как собственную жизнь по ржавым «Жигулям»,
по джинсикам в снегу, в нечаянном апреле
мы узнаем весну по черным тополям.
С утра белым-бело и лед прочнее стали,
но изменили цвет стволы – наводопев.
Вчера была зима, теперь не те детали…
И мы у входа в рай стоим оторопев.
А небо все в слезах! Но вот, расширив просинь,
на прозелень коры укажет первый луч
и скроется опять, как будто мир несносен
и нету никого, с кем выйти из-за туч.
Весна уже в пути. Пройдет совсем немного,
и краски обретут былую лепоту.
Такая благодать под куполом у Бога,
что в церковь заглянуть, как подвести черту!
Март путает следы. Апрель глядит суровей,
на летней суете поставив жирный крест.
А май берет свое и ловит нас на слове,
и требует любви, пока не надоест.
Гость
Представьте хоть на миг любовь провинциала
к столичному житью в мотеле «трын-трава»:
с утра сбивает с ног и носит где попало,
и снится по ночам красавица Москва.
А нам прямой резон в вокзальной круговерти
багаж высоких сфер валандать по грязи,
пока широкий круг небесный циркуль чертит
и отражают свет жестянки жалюзú.
Завязано узлом хитросплетенье улиц,
и Воробьевых гор главенствует мотив;
а то, чем дышит век и годы обернулись,
рождается в крови, рассвет опередив…
Куда ты едешь, друг? Какой своей землячке
готов преподнести тоску арбатских лип,
хрустальную слезу на краснозадой «тачке»
и лаковых штиблет невыносимый скрип?
Какой недобрый знак! Какая месть природы:
зайти на огонек и провалиться в сон,
услышать в двух словах «куда уходят годы» -
и сесть уже без сил в полупустой вагон.
Из темноты душевного покоя
Из темноты душевного покоя
позволь тебя вернуть, и все такое,
и напрямик одно с другим связать;
не будет ни базара, ни вокзала,
и можно все, о чем ты не сказала,
взахлеб и с глазу на глаз досказать.
Во всех углах, в которых пыль повисла,
я натыкаюсь на обрывки смысла,
распятые на всех крестах любви.
Но в кураже любовной круговерти
меня не занимает сон о смерти,
а только мысль о храмах на крови.
Святой любви ты не отыщешь в мире,
мне тяжело мотаться по квартире
и проклинать мужское естество,
в глухой тоске буравить взглядом стенку
и слушать в сотый раз соседку Ленку,
что жизнь – обман и больше ничего,
что мужики – козлы, а леди – Гаги…
Мозг под сурдинку покупает багги
и осуждает неудачный брак.
Сошлось судоку, хоть не очень скоро.
А мы с тобой – несхожие наборы,
чьи пазлы не стыкуются никак.
Забудь слова, я их сказал «для вида»!
Когда ушла под воду Атлантида,
то на поверхность вышли пузыри.
Ты – не суккуб, и я не ангел света…
Остынет ночь. А жизнь, как сигарета,
раз не погасла, то – гори, гори!
Последние публикации:
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (14) –
(11/04/2024)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (13) –
(23/03/2024)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (12) –
(07/03/2024)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (11) –
(16/02/2024)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (10) –
(29/01/2024)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (9) –
(10/01/2024)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (8) –
(20/12/2023)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (7) –
(05/12/2023)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (6) –
(20/11/2023)
Райнер Мария Рильке. Избранные стихотворения (5) –
(01/11/2023)
Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы
