Онтологические прогулки

     Устроен странно мир, здесь догорают встревоженные богом миражи.

     Создатель так далек, не дотянуться ни умом, ни сердцем. Вздымаем длани к небу в значимом бреду. Душа летит на свет, но то мираж пустынный.

     Мы отсвет миражей.

     В воронки черных дыр уходят наши души. Бог милостив, в остатке глина и обилие воды. Вода везде, всегда, во всём, что было, есть и будет человеком.

 

     И странно следовать за мыслью человека.

     Можно, конечно, полагать, что Птолемей фатально заблуждался, а вот с Коперником мы вдруг божественно прозрели. Когда бы так. Мы все в плену мыслительного бреда. Тот бред туманом вековым крупицы истины укрыл. Мы стадо, что никак не выйдет к водопою.

     И дивно видеть в стаде чудаков вдруг возомнивших себя богом.

     Стремиться к совершенству и объявлять себя им – разница большая. Смешные комплексы потери бога. Странных умом средь нас всегда хватало, как осиянных откровеньем. Им цель и смысл открыл всевышний. И вот долдонят: сё откровенье избранным дано. А кто избрал? Ответ затерян в гвалте мнений.

     В том шуме есть разнообразье? дорога к истине? Но истина одна. А кто арбитр? неужто бог умалишенных? И жаль до боли человека, и смешно.

 

     Вновь интеллекту молятся глупцы.

     Бозон, бизон иль нечто там ещё. Научный бог решил посостязаться с Богом. Напрасно, в споре том верх брал всегда профан. А бог на то и Бог, чтоб означать неведомому край. В безбрежном человеку бесприютно.

     Нет мысли, есть мираж. Нет хомо сапиенса среди нас, есть клерки всяких технологий.

     Знай свой шесток, – напутствовал бы бог, когда б сверчка приметил.

 

 

     Вдогонку улетающей строке.   

     И всё же одного сверчка господь приметил.

     С лирой затрапезной босиком, прикрывшись рясой, наш худосочный неофит прилепинским прискоком взбирался на Парнас под первым номером на лбу рекламном.

     И ангел божий хохотал. И хохот тот до смертных долетал.