Поэзия

                             Вариант первый

 Ты умер. Тебя больше нет. Разум потух, сознание ничто не отражает. Мир исчез со всей красотой, тайной и многозначностью. Неужели всё его величие было лишь для того, чтобы сопроводить твой короткий век? И даже, если он остался для тех, кто ещё жив и родится, в любом случае, шедевр порван на малые лоскутки. 

                              Вариант второй

  Ты жив. Для твоего тела или только сознания найден способ бесконечного существования. Мир всё тот же в ракурсе личного восприятия, он изменяется, но не меняется, остаётся на века в углу индивида. Неужели мироздание будет навечно втиснуто в одну комнату? И даже, если твоё познание разрастётся до вселенских масштабов, ты никогда не выберешься из своих застенок. 

                          Вариант третий

   Ты умер, но жив. Оставлено лишь сознание, как чистое зеркало для любой временной индивидуальности.  Всё, что характеризует то или иное восприятие, раскодировано. Теперь мир может предстать в любой форме и каком хочешь ракурсе. Неужели счастье станет запрограммированным, больше не будет приключения, лишь тягучий мёд наслаждения? Но даже, если всё превратить в рай, останется ад скуки. 

                              Вариант четвёртый

  Ты жив, но умер. Твоё сознание – лишь созерцание. Что ни явится, едва волнует, не сладостно до тошноты и не кисло до разочарования. Мир обращён в театр для зрителя, лежащего на диване вечности. Неужели застрахованность, упоительное малодушие, тихая истома смотрящего – истинное благо? Но даже, если выровнять все острые углы, сделать из жизни праздничную карусель, она будет не более чем приторным леденцом. 

                           Вариант пятый

   Ты дважды жив. Всегда сознаёшь Себя, свой большой Сон и участника, строящего иллюзии из Твоего песка.  Мир – конструктор, площадка для игр разума, творческий лунатизм объектов в едином пространстве Субъекта. Неужели только представление и воля, только временное в вечном – удел Абсолюта? И даже, если время и пространство закольцованы в безразмерный шар, они не заменят вечного успокоения, блаженства средоточия. 

                            Вариант шестой

    Ты дважды умер. Для мира и для Себя. Не сознаёшь даже пустоту. Ты – истинно един, безотносителен. Твой антимир ни в чём и ни в ком не нуждается, ему нет дела и до Абсолюта. Неужели эта величайшая остановка, торжество покоя, вечное никогда и нигде, всё и ничего, полно без возможности мира? И даже, если нирвана – абсолютно совершенное состояние, однако у него нет смысла без мира, без иллюзии всё перестаёт быть и не быть.  

                            Вариант седьмой

  Ты на грани. Между бытием и ничто, с полуоткрытыми глазами для жизни и полузакрытыми для смерти. Твоё сознание ни в миру, ни в пустоте, они вместе в неизмеримой точке Я, исключающей и заключающей в Себе всё. Неужели это канатоходство между двумя безднами вверху и внизу, качание на струне Я с шестом разума, находящем опору лишь в равновесии, и есть наилучшее положение Абсолюта, золотая середина совершенства? Но даже, если вся полнота бытия у царя Никто и Никак, он теряет власть, когда позволяет себе забыться песчинкой и становится в створках разума, между перламутровыми зеркалами сознания, удивительной, непохожей на другие, жемчужиной. 

                          Вариант восьмой

  Ты на ниточке. Одна из крупинок в картине бисером. Когда композиция завершена, сюжет перешивается. Мастер и бисер – одно, они находят друг друга в себе. Мир один, но у всех чуть другой. Неужели в бездонных карманах Мастера не найдётся пару тысяч вселенных, а на бесконечно растянутом холсте – обратной стороны? И даже, если картина многомерна и сюжеты наслоены друг на друга, то почему крупинке не смещаться в сознании Мастера в каждый слой?

                       Вариант девятый

  Ты – тайна. Твоя цель неизвестна и есть ли она. Ты не знаешь, стремления указатели или путаница, свободен или связан. Непонятно, твоя жизнь – сон большого о малом или мечта последнего о первом. Не выяснишь, мир – иллюзия или полифония реальностей, или это одно и то же. Неужели разгадывание, борьба, противоречия это самое ценное от скуки бытия и жизнь, как музыка, тем и прекрасна, что есть в ней высокое и низкое, мажорное и минорное, звук и аккорд? Но даже, если в бесконечной череде миров у тебя полно приключений, они не стоят одной слезы, хотя и реки слёз не стоят одной улыбки. 

                         Вариант десятый

   Тебя нет. Есть лишь кто-то куда-то идущий и чем-то живущий. Существует только твоя тень – человек нечто сознающий – твой мираж себя и мира. Всё в отсутствующем, несуществующем в иллюзиях. Мир – проекция твоей души, пишущей свой автопортрет, пытающейся отобразить волну над бездной, очередной, пенящийся идеями вал бытия. Неужели Художнику никогда не достичь совершенства, всё время срезать холсты своих жизней и натягивать новые? И даже, если бытие – вдохновляющий пленэр с этюдами красот, фантазий, гармоничных композиций, все равно останется чёрная рама бездны и белое паспарту тайны.