Проза

    Где изъян, во мне или в мире, внутри или снаружи? Кто кого использует, преодолевает, я мир, или он меня? Неужели он – вечное продолжение, моя тюрьма? Застенки бесконечных отражений? А я – актёрствующий зритель, маска Сознания, глазастая мечта обнаружить, стать поверхностью Себя?

   Кто художник, где картина? Или картина – отражение художника, пишущего автопортрет? Абсолют рисует Себя, и человек – лишь сырая идея, набросок Бога? А может Мастер застрял на созидании,  зарылся в красках и глине, и теперь пришло время вылезти из куколки и увидеть Самого Себя?

   Может пора быть, пора не рисовать или играть, а удивляться, открывать Себя? Пора проткнуть носом портрет эго, написаный красками мысли, и заглянуть туда, где нет рамки? Где нет опоры, кроме собственной воли, а воля – восторг расширения, объятия бездны, купание в свете, где нет памяти границ, где выход за? Где понимаешь, что мир, в котором жил, был всего лишь утробой разума, но теперь лопнул, как мыльный пузырь?

    Неужели мир пока только кокон, смешение образов, всего лишь порог Бытия? Неужели мироздание, построенное из кирпичиков я – иллюзии Одного Я, предвидящего и ждущего во всём Себя? Может истинного рождения ещё не случилось, личинка пока не стала бабочкой? Иначе, откуда неизбывная тоска, где берёт она свою почву? К чему движение и сопровождающая неудовлетворённость? Неужели ум, как гусеница, заедает миром предчувствие преображения?

   Неужто Абсолют подвесил перед Собой человека, как морковку и, не зная правды, идёт на его иллюзии, сочиняет истины на пустом месте? Знает ли Он Себя или пока только ищет, надеется, составляет планы? Может мир, шлифуемый круговым движением, должен стать зеркалом Абсолюта, Его осознанием?  Неужели боль, страдания, муки необходимы, чтобы сделать из грубого алмаза бриллиант, наполнить его светом, чтобы он отражал в десять раз больше – был фейерверком лучей?

     Неужели тяга Абсолюта к Себе – пружина всех воль, но что заставило Его отойти от Себя, или Он заблудился в собственном лабиринте, рассыпался в мириадах возможностей? Во множестве стремлений и дум, сгибающихся в безвыходные спирали и петли бесконечности? Он не может вернуться, собраться, стать единым? Запутался в собственных мыслях, увлёкся образами, привязался чувствами? Его захлестнули эмоции?

   Неужто Абсолют променял Бытие на жизнь, покой на суету, тишину на цирк? И всё из-за безумия влюблённости в Себя? Призрак любви породил Странника, осветил путь? Неужели даже свет – лишь тень Абсолюта, но тогда каков Он Сам? Так может это Его вечный вопрос, ибо Он не может увидеть Себя чистым Сознанием, но только через зеркало мира, отстраняясь и страдая Собой? Не то, не то, не то..?Недосягаемость совершенства, Самого Себя?

   Неужели Абсолют любовь к Себе разделил между зеркалом и отражением, между миром и кажимостью Себя? Неужто созиданием и разрушением Своих образов, Он заглушает муки безответной любви, равнодушие вечности? И время – Его кровь, Он – стигмат Самого Себя? Его Сердце бесконечно истекает возможностями, Он распял Себя на Бытии и, чтобы не упокоиться, надел терновый венец Сознания?

   Мысли вонзаются, как шипы, и яд бесполезных слов отравляет Его разум? Абсолют не может избавиться от наваждения, спасти Себя, Его утешает лишь надежда, запредельная вера в Себя? Бесконечно ли отчаяние, возможен ли покой, откуда Ему знать? Но есть ли смысл тревожиться о том, чего пока нет? Может сейчас лучше подружиться с настоящим, вытащить  занозы тоски, присмотреться к чему ведут мысли, возможно некоторые из них – попутчики?

   Может возвышенный настрой – невидимка для боли, ибо когда всё в тебе и ты во всём, кому страдать, кому испытывать отторжение? Не вызывает ли смех иллюзия одиночества, заблуждение в ущербности, когда мир и Абсолют – одно, когда сон нечаянно стал реальностью? Не пора ли проснуться, открыть глаза любви и увидеть Себя праздником Бытия?