Проза

     Сознание – цель или средство? Чем чище, тем оно больше?  Ему стало тесно в границах одной личности? Общаясь, оно пытается склеить осколки в большое зеркало, но становится похожим на витраж? Сумма не улучшает качество? Амальгама в основании чиста, искажение и пыль на поверхности?

     Если сознание – средство, Кто стоит за ним, зачем Ему плеть разума, куда Он метит  серебряную стрелу? Почему Его внимание  здесь и сейчас, не в прошлом или будущем, и не в пустоте? Что стало приоритетом? Случайное попадание, рулетка вечности? Зеркальный шарик игриво скатывается в лунки возможностей, а смерть – крупье, хозяин и гость казино? Ничто рядится в Бытие? Неопределённость ищет Себя?

    Человек принижает Абсолют  до своего понимания? Как если бы червь рассуждал о человеке? Но тогда Абсолют разве не Сам унизил Себя Своими созданиями? Разве они не Его миры и перспективы, а кого-то другого? Но тогда Он не Абсолют, а всего лишь часть чего-то большего? Неужели Он – дурная бесконечность Самого Себя? Не ведает, что творит? Нащупывает, что вышло?

    Или величие не в творении, а в проницательности? Может быть червь, как никто другой, знает вещь в себе? Он смог проникнуть в её глубины именно потому, что прост? Знает её изнутри? Может быть и человек гложет Абсолют? Подтачивает вечность смертностью? Нарушает порядок, всемирный ритм Пустоты? Бежит, бросая вёдра и лопаты, смотреть привозное Кино? И часы вечности тоже дают сбой?

     Возможен ли оркестр смыслов, если нет единства целей, если борьба множеств уже в одном человеке? Или все цели ведут в Рим? В сознание? К Зрителю Большого театра? Неужели человек – ряженный Абсолют, одежда Странника потерявшего память, но верящего, что в пути Он вспомнит или найдёт Себя?

   Может именно к нахождению Себя ведёт вся мировая воля? И чего бы не хотел человек: смерти или жизни, это прямой или окольный путь Домой? Абсолют вечно бежит от Себя, возвращаясь по кругу к Себе? Скрывается в живых существах и в них же пытается обрести Себя? Познаёт и разочаровывается, желает и остывает, преодолевает и боится Сам Себя?

    Неужели намерение человека – остаток вычитания всех его стремлений? Или их каскад? Что же такое, его жизненный порыв, который, собственно, в никуда? И как красиво он не обманывался бы, разве не понятно, что всё проходит через кладбище Пустоты, через воскресение возможностей, обновление миров? Абсолюту не нужны навечно Его сны? В их смене – Его бесконечное бегство от скуки вечности?

    Ему нравится обретать Себя на время? Пусть не во весь рост, но лишь бы не во всю бездну? Лишь бы не в пропасть не-Я, где отсутствует даже тьма? Неужели Пустота вечно противится себе, утверждаясь в ложном бытии, в сновидениях? Строит миры на песке снов? Прячется в ничего не значащих песчинках, в малых я, в ничтожности? Скрываясь от себя, становится собой? 

     Именно так она и может узнать о себе, отрицая себя? Неужели жизнь – бесконечное переоткрывание Пустотой своего присутствия? И в бесконечной череде снов – её вечное самопознание? Прикосновение к собственной тайне? Вечно длящийся ответ на вопрос: "Кто Я?" И в желании охватить свою безграничность – вся мистерия творения? 

    Кипящая бездна возможностей, бесконечная пелена снов – всё это самопостижение Абсолюта? Его посягательство на Свою пустотность, на самое святое, что не имеет предела и не может быть познано? На Его не-Я? На зеркальный щит Пустоты, её амальгаму? На последний взгляд медузы Ничто?

   Сознание – рука Абсолюта? Глаз Пустоты? Или река, соединяющая пик Абсолюта с океаном Пустоты? Может Абсолют – вздымающаяся над Пустотой волна, расширяющая ноль отсутствия в сферу присутствия? Может Пустота кипит, как солнце, и её потенция кружит пеной миров? И в этих радужных пузырях снов она подсматривает за собой? Обнаруживает себя Абсолютом? Двумя безднами?

   Бездна разделилась в себе? На левое и правое? На верх и низ? На жизнь и смерть? На бесконечную линию времени и замкнутый круг вечности? Она вечно воскресает, распятая на кресте возможностей? Сознание – её мука? Или благодать? А может её самолюбование? Любовь, недостающая дна?