Проза

          Длительное осознание, беспрерывное внимание, глубокая сосредоточенность - и ты просто становишься холодным стеклом, возвращающей амальгамой, тёмным фоном. Но жизнь это ещё и голубой экран иллюзий, создание того, чего нет, что будет и преображение того, что было. Кого увидим, если потушим экран желаний? Там не будет сопереживающего Зрителя, лишь повисший над пропастью зрачок, две бездны, слитые в одну. 

    Есть два слова, которые мы вправе относить только к Абсолюту: всегда и никогда. Откуда они взялись, если наш разум не абсолютен? Это его самопризнание? Или он просто выдумал Бога? Но как можно взять нечто из ничего, сфантазировать то, что не живёт хотя бы в идее? Наши выдумки - лишь интерпретации присутствующего, пусть даже незримо.   Мы говорим о воздухе и ветре, о душе и чувствах, и нас не смущает, что мы не можем попробовать их на зуб, схватить глазом. 

    Наоборот, чувства создают нас и мир, мы формируем из ощущений мысли, строим мироздание.  Они только не могут коснуться Я, но знают о Нём, как о своём следствии, как о ветре по его проделкам. Неужели наши тела, слепленные чувствами, миражи Сознания? Может всё и есть сплошной Разум, сплошная Мысль, иллюзия Абсолюта о Боге и мире? Неужели Сам по Себе Он пуст, у Него нет чувства Себя, когда переполнен, когда не явлен из Себя в нечто определённое?

     О, да! Только став живой водой, гибким зеркалом, изменчивым океаном иллюзий, Абсолют из Ночи без сновидений превратился в День сна, приснился Самому Себе, ударил волной света в чёрное зеркало Сознания, брызнул  возможностями в бездну. И они разлетелись в толще беспредельности на мириады звёзд, на малые сознания, на мыльные пузыри миров. Абсолют утонул в пене явлений, вечность окутало время, стало Его обручальным кольцом, супругой по имени Жизнь. Теперь Он не может разлучиться с тем, что свершилось на небесах, в глубине Его тоски, на ложе пустоты. 

    Теперь, каждый раз, над мёртвой водой подымается волна жизни и расходится кругами сотворения, теперь бьётся сердце Абсолюта, извергая свет и лаву идей, создавая вселенский остров, стройную иллюзию, миф о Самом Себе и Своём творении. Чувства Абсолюта и есть материя миров - одушевлённая поверхность Его Духа, растаявший лёд Сознания. Теперь Он - шум пустой раковины, отголосок бездны, загадочная музыка необъятной сферы, вечность в облике времени, ряженный актёр, ищущий Себя в образах. 

   Зачем Абсолюту поиск Себя? Чтобы не скучать? Однако у Него не должно быть ограниченных чувств. Всё началось от Его избытка? Хаос вытесняет из себя случайные гармонии, свобода избавляется от упорядоченности? Миры - плоды небытия, яблоки с Древа тайны, отравляющие Абсолют познанием. Отсутствие в Себе, иногда сменяется у Него частичным узнаванием Себя, непостижимость неизбежно порождает иллюзии. Он не может знать всего Себя, лишь только быть в Себе чем-то и кем-то. 

    Абсолют не понимает Себя, ибо у Него нет предела, Он может только жить в Себе, быть уголком Сознания, перетекающим миражом в песочных часах дуальности. Он может двигаться лишь по кольцу ритма Своего сердца, бытие-небытие не выбор, а Его жизнь. Смерть и жизнь не два состояния, а одно, ибо вечность и время две стороны Абсолюта, вдох Бога и выдох Ничто. Умирать и оживать каждое мгновение, быть вечным тяни-толкай - Его бесконечная судьба?

    Только чёрное зеркало Сознания покоится между чашами Его весов, между всем и ничем. Лишь в нём Абсолют может отстраниться от Самого Себя, от  величия и ничтожества, от жизни и смерти. Ничто ведь тоже бытие, но только без событий, с белым шумом хаоса и зияющим мраком. Лишь Сознание бессменно, оно - вечно присутствующее в темноте зеркало, обнаруживающее себя при свете. 

   А может Оно - лампа, зеркальный прожектор, разрезающий лучом внимания содержательный мрак на пространство и время? Мигающий маяк, дробящий вечность на мгновения, на шаги в пространстве? Может Абсолют, как пружина, отвечает на действие противодействием, на бессознательное - сознательным, на глупость жизни - мудростью бытия, на стремление - предметностью, на чувство - мыслью? Может сознание, как шприц, протыкает сферу иллюзий, лопает пузырь мира и надувает следующий?

    Может игла сознания, словно луч, выхватывает из архива бездны одну иллюзию за другой, ведёт по книгам жизни, вливая в них свой бесконечный жизненный потенциал? Может этот ручеёк, переходящий в реку, а потом в океан, и есть мечта Бога вернуть Себе абсолютность, оставить пути творчества и разрушения, выйти из гремучей смеси жизни и смерти, стать полностью Самим Собой - чистым Сознанием в себе? Но ведь Оно и сейчас ближе всего, как нить, которой держим пропавшего в небе змея.