Проза

    Твоё молчание - немой крик, а взгляд, как у слепого, Ты тьма, наполненная светом и свет густой до тьмы.  Ты выжимаешь из Себя сны, вытесняешь эйдосы в мысли, возможности в миры, Твоя пустая наполненность истекает пространством и временем. Ты, словно набухшая виноградная гроздь, а Твой разум - подставленная чаша. 

    Чтобы испить Себя, Ты разделяешься на блаженство и боль, на упоение и жажду, на ничто сознания и нечто иллюзий, зеркало и отражение. Ты, словно паук, тянешь из Себя нить чувства и сплетаешь картину мира, Ты дрожишь в центре собственной паутины и сам запутываешь Себя, пеленаешь в покрывало майи. Ты наконец-то начинаешь слышать свой крик, видеть своё отражение в Себе, касаться его руками и ступать по нему ногами. 

   Твой путь - шаги радости и страдания, Ты знаешь о горочке и саночках, теперь Ты поделен на правое и левое, верх и низ, цветное и серое. Тебя бросает то в жар, то в холод, при том, что ты остаёшься вечностью в мгновении, Богом в душе и духом в камне. Твоё веселье и печаль преходящи, а жизнь болтается на ниточке над собственной бездной, Ты затягиваешь Себя в небесный круговорот и переворачиваешь вверх дном, словно песочные часы. 

   Круг, скрученный в петлю, стал Твоим пульсом, дыханием, рождением и смертью. Ты любишь и ненавидишь Себя за красоту и ужас, за благо и боль, за смелость и страх, доверие и сомнение, открытость и тайну. Ты разгадываешь и загадываешь Себя, преображаешь и устремляешь, меняешь цели и судьбы, пишешь кистью сознания, макая её в собственную кровь, автопортрет - окружающий Тебя мир, иллюзию Бытия. 

   На самом деле, только Ты и есть, но Тебя не видно, а когда видно - то не Ты, лишь Твоя малая часть, одна из реальностей, временных действительностей. Что ж, Ты можешь знать Себя только фрагментами, какими-то формами, чувствами, сменяющимися впечатлениями, лоскутами памяти, Твоя неизбежная ложь Самому Себе прослыла поиском истины. И когда Тебе кажется, что уже схватил Себя какой-то абсолютной мыслью или через отрицание всего, Ты вновь ускользаешь, хотя всё время присутствуешь. 

  И вот Ты стоишь в центре Я, в безразмерной точке собственного круга, и опечаленно спрашиваешь Себя: "Почему Я единственный, Кто есть, но Меня нет для Меня? Будучи осью карусели миров, автором бесконечных снов, неужели Я так и останусь только их наблюдателем, лишь косвенно знающим о Себе? Неужто Мне остаётся вечно нащупывать Себя кончиками чувств и мыслей, и фантазировать, как слепцы, потрогавшие слона?"

   Но Ты понимаешь, что наблюдатель и участник - одно, что зеркало не может познать само себя, самоотразиться, лишь охватить собственный осколок и бесконечно "дорисовывать" себя. Ты прозреваешь, что Сновидец может лишь быть, но не жить в Себе, Ты изживаешь Себя снами, и только в них вспоминаешь, догадываешься об Источнике.  Полное пробуждение это смерть, конец сна, но в Сновидце нет пространства и длительности, а значит нет и паузы, вечность не случается потом, Ты всегда присутствуешь во снах, поэтому новое сновидение мгновенно сменяет предыдущее. 

   Ты кружишься между полюсами любви и свободы, творчества и покоя, вечно желаешь Себя, никогда не покидая, прячешься и открываешь, засыпаешь и пробуждаешься. Эта пляска вскружила Твой разум, Ты зацыклился и сосредоточился на Я, забыл Своё Не-я, отстранился от Сновидца и провалился в иллюзию места и времени. Ты сковал Себя сном, замкнул в инерцию вращения, определил её судьбой, стеснил свободу выбора, Твой путь стал кривой линией спирали, замкнутой в круг. 

   Твой разум, словно Земля, привязанная к Солнцу,  кружит вокруг Я, он даже решился назвать его Богом, дающим тепло и свет, жизнь и благодать. Ты возгордился до Бога или Его творения, но Ты и то, что не хочешь в Себе признавать, Ты вся бездна, смешение света и тьмы. Твой путь - от огня к ветру, от ветра к воде, от воды к земле и от земли опять к огню, Ты скачешь через пламя снов и ходишь по углям желаний, обжигаешься, но вдохновляешься прыжками и силой воли. 

  Твоя игра с Собой не имеет конца, смысл не в победе или поражении, но в стремлении, в дыхании жизни. Как бы Ты веселился, если бы пребывал в покое, захотел бы ли Ты, чтобы Тебе стало хуже и можешь ли Ты иначе? Ты сам Себе интрига, Тебе и боль, и блаженство - приключение, познание собственной глубины и широты, Тебе пусто, когда нет смеха и ничего не болит.