Проза

Время, ты – недостающая величина пространства, трёхмерный срез вечности.  Ты четвертая координата треугольника, которая делает из него пирамиду или конус.  Ты растягиваешь нарисованный мелом круг в цилиндр, по телу вечности, до того предела, где его вытесняют струи дождя. 
     
       Время, ты – надкус сознанием яблока вечности. Ты – острая, как бритва, стрелка настоящего, надрезающая плоть вечности на прошлое и будущее. То, что было, у тебя только будет, и то, что будет, у тебя уже было. 
      
        Можно ли измерять вечность? Бесконечностью мгновений? Отрезками жизни? Чьей? Вечности? Суммой сознаний? Количеством миров? Нитями всех возможных событий? У нас есть только время – отпечатки вечности в "здесь и сейчас".  

    Разве сознание не болтается на крючке данного момента, раскачиваясь, словно маятник часов, от воспоминаний к фантазиям? И где бы, в другой жизни, оно ни оказалось – в прошлом или будущем – они для него всегда будут настоящим. Время – сон вечности, её бесконечное дежавю. 

    Неужели тело вечности, как Уроборос, пожирает собственный хвост, и тем самым длит себя в себе? А может,  оно крутится, как волчок, и пульсируя, не даёт себе остановиться? Может вся энергия вращения сбегается в его огненную сердцевину  и возвращается обратно, оживляя по частям ткань вечности, делая возможное существующим?

    Однако существующее невольно опять смещается в широкий пояс возможного, а лучи исходящие из сердцевины вечности зажигают свет сознания в новых формах бытия, каждый миг преображая их в реальность.  Каждый миг – мы умираем и рождаемся, нет ничего окончательного, есть только жизнь – бесконечное погружение в вечность. Смерть не приходит, она живёт вместе с нами.   

      Тело вечности и живо, и мертво, и спит, и бодрствует, и существует, и пребывает в возможности, лишь только наше я на кончике луча есть всегда здесь и сейчас. Наше я – зеркало существующего и окно возможного, дрожащее от ветра перемен. А собственное осознаваемое тело – оживлённый фрагмент вечности – туннель в её многообещающую бездну. 

    Но туннель, должно быть,  не один, у него, на каждом шагу, множество ветвей, по которым может скользить свет нашего я и в которых нас ожидают разные судьбы. Выбор велик, однако кто его совершает, на основе какого смысла или алгоритма? А может выбор случаен или всё-таки предопределён, и мы лишь потом приписываем ему свою волю?

    Тогда нет необходимости во многомирье и его версиях, каждому я было бы достаточно малого круга одной жизни, с вечными вратами беспамятства.  Зачем варианты тому, что работает как часовой механизм? Зачем множество я тому, что имеет один путь на всех, или – что тоже самое – хаос путей, губящих смысл?

     Вечность, скажи, в чём смысл времени, для чего ты прячешь за ним своё лицо? Неужели ради этого маленького я и его недалёких иллюзий, неспособных просветить твою бездну? О да, без этих сиюминутных, перечащих тебе я, ты становишься для себя пропастью, пустым одиночеством, бессмысленным не то покоем, не то движением. 

    Через них, ты одарила себя возможностью выбора, и, не смотря на ограничение в вариантах, этого хватает для зарождения чувства свободы. Через них, ты можешь бесконечно делить себя на сознание и осознаваемое. Через них, ты своё постоянство перевела в длительность и свои возможности обращаешь в жизнь, ты стала Бытием и смогла соткать идею самой себя.