Комментарий | 0

Жизнь, хрупкая как одуванчик…

 
 
 
 
 
 
Жизнь, хрупкая, как одуванчик,
С каждым резким порывом ветра
Разлетается, в небо взмывает
Облаком лёгких пушинок.
И бежит за облаком мальчик,
Вёрсты, мили и километры
Он без устали  нарезает,
Гонит пыль и месит суглинок.
 
А за мальчиком гонятся пчёлы,
Точно стая свирепых Эринний,
Этот мальчик не марафонец,
Но беглец, темным страхом гонимый.
И проносится он мимо школы,
Мимо клумб и пышных глициний,
Мимо плотно закрытых оконец,
Мимо судеб чужих. Мимо. Мимо…
 
Вёрсты, мили и километры
Нарезая сквозь дни и годы,
Убегает? К цели стремится?
И несет его, как былинку,
То ли страх, то ли удаль ветра.
Точно рой, за спиной невзгоды.
В этой гонке как ухитриться
Жизнь собрать: за пушинкой пушинку?
 
Так вся жизнь – между грезой и карой,
Между роем иллюзий и страхом,
И всю жизнь ты мальчик бегущий,
То гонимый судьбой, то хранимый.
Мимо рощи и мельницы старой,
Прочь от прошлого, ставшего прахом,
И в надежде на райские кущи.
Так всю жизнь и бежишь: мимо, мимо…
 

Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы

Поделись
X
Загрузка