Рейтинг публикаций

Он приносит мне тарелку с горкой риса. Наливает воды в стакан из прозрачной бутылки с темной надписью. Тонкая струйка играет с солнечными лучами. Шипение в стакане мгновенно напоминает шум океана. Ломтики прозрачного лука и кусочки зеленого перца выглядывают из поблескивающего риса. Отрываю взгляд от блюда и смотрю на пустующий столик. Ветер набирает силу.

Удивительно, что девчонка, которую мы отпустили, оказалась на нашей стороне. Нас, честно сказать, уже все похоронили. Но она стояла на своём...

Задался вопросом: что может сделать эти заметки бестселлером, если продолжать описывать одни лишь факты? По-видимому, только какая-нибудь катастрофа. И сопутствующий ей героизм. Крушение судна, зимовка на далеком арктическом острове, борьба за живучесть, лишения, каннибализм…

...по городу пополз слух: стали поговаривать, что парковый мост любые проблемы решает. Нужно взойти на него, проблему обговорить и словно бы с себя ее руками сбросить, а затем обязательно на другую сторону перейти. И все. Проблемы нет. Можно спокойно идти домой.

...как чудно стоят звуки в «Слове о полку Игореве»! Вся эта маленькая древняя поэма поет и звенит, вся – музыка! И это другие звуки, не те, что в новой литературе. Звуки другие, но расстановка звуков равносильно чиста и мощна. Этот дар неизменен, и на этом даре стоит и будет стоять магия слов, магия поэзии. У разных поэтов разные звуки, у Пушкина – такие, у Державина – другие, у Маяковского – опять же, другие, но расстановка звуков равносильно чиста и точна, и, значит, равная магия. А нарушение, искажение или замена этой единственной, в каждом конкретном случае, звуковой расстановки неизбежно приводит к утрате этой магии. Что мы и видим на примере переводов...

Кто ж я? Что я? Неужели радость Пустоты, Её ощущение почвы, определённости, твердыни? Засеянная возможностями земля иллюзий, чёрная дыра плюющаяся галактиками и формами жизни? Неужели так же и скорбь Пустоты, Её смятение от безграничности собственного замысла, неизбежность загадки, горизонта? Неужели я - весы Пустоты, Её творческие колебания от рождения к смерти, от покоя к движению?

- Что это за безобразие такое? На рабочем месте! Режимное предприятие или проходной двор? Номерной завод, называется…

Мы любовались снегом и обсуждали все понемногу, в основном такие вещи, как Бог, любовь к себе и к другим, отрешенность и проч., помня о бестактности заявлений, типа <все бессмысленно и иллюзорно>, <ничего не имеет смысла, а смысл имеет всё>.

Сталин. При Ленине был партийный террор, а сейчас – государственный. Вот и вся разница. Ну что, вы довольны?
Пастернак. Чем, товарищ Сталин?
Сталин. Разговором о жизни и смерти?
Пастернак. Доволен, товарищ Сталин. Всем доволен, как и весь наш народ.
Сталин (с огорчением). Неискренне вы как-то сказали…

Конечно, это было интереснее, чем лазить по больничным помойкам и взрывать на костре ампулы. Хороший способ избавиться от безделья, особенно в летние каникулы.

Последняя реальность жива, как дух, и мертва, как зеркало. Но, что есть сам дух, испарение амальгамы, мир отражений, память пустоты, бесконечный остаток? Она мыслит себя нами, мы - её иллюзия, утраченное воспоминание, осознание самой себя. Мы - её разлитое по хрустальным кубкам вино и, подымая каждый, она вкушает себя.